你好吉他先生 · 第六十五章涟漪

　　深秋的傍晚，城市被一层薄雾笼罩，街灯在湿漉漉的柏油路上投下昏黄的光晕，像是一盏盏将熄未熄的魂灯。　　地铁站出口的台阶上，一个少年盘腿而坐，怀里抱着一把旧吉他，琴身斑驳，边缘已磨出木纹的本色。他低着头，指尖在琴弦上轻轻拨动，弹的是一首不知名的曲子，旋律低缓，像风穿过空屋，带着某种说不出的哀伤。　　来往行人匆匆，有人投来一眼，有人连看都不看。硬币偶尔叮当落入他面前的吉他盒子，大多是几枚零钱，或是被随手扔进的纸币。　　就在这时，一个女人出现了。　　她穿一件米色风衣，领口微微竖起，遮住半边脸颊，脚步不快，却坚定。她站在少年面前，没有说话，只是静静听着那首曲子。她的目光落在少年的手上——那双手纤细却布满茧子，指尖有细微的裂口，像是长期练琴留下的痕迹。　　一曲终了，少年抬起头，冲她勉强笑了笑：“谢谢你听我弹琴。” 　　她没回应，只是缓缓蹲下，从风衣口袋里掏出一叠钱——有纸币，有零散的硬币，甚至还有几张皱巴巴的超市小票夹在其中。她没数，也没犹豫，直接将所有钱“哗啦”一声，尽数倒进吉他盒子。　　少年愣住了：“你……这是？” 　　“我身上所有的钱，”她声音很轻，像怕惊扰了什么，“都给你了。” 　　少年低头看着盒子里突然多出的一堆钱，眉头微蹙：“你……不需要这些吗？” 　　“需要，”她笑了，笑得有些苦，“但我更想听你弹完那首曲子。” 　　少年怔住：“那首曲子……你听过？” 　　“三年前，”她缓缓抬头，目光如深潭，“在‘听雨楼’外，江畔的芦苇丛边。你弹给一个女人听，她坐在扁舟上，穿着墨色旗袍，抱着一把残笛。你弹的是《挽歌》。” 　　少年的脸色骤然变了。他猛地抓住吉他的边缘，指节发白：“你……你怎么会知道？” 　　女人没回答，只是从风衣内袋取出一枚铜质蝴蝶胸针，轻轻放在吉他盒边缘。　　月光下，那胸针泛着幽微的光，像一只沉睡的蝶。　　“你这把吉他，我看着有些眼熟。”她轻声说，仿佛在自言自语。　　少年呼吸一滞：“这琴……是我从旧货市场淘的，卖琴的老头说，原主人是个女音乐人，死了……火灾。” 　　“她没死，”女人站起身，风衣下摆被风吹起，“她只是换了名字，换了脸，换了活法。但她一直记得你——记得你弹《挽歌》时，江面飘着芦苇，像雪。” 　　少年猛地站起，吉他差点倾倒：“你是……阿澜？” 　　女人没有承认，也没有否认。她只是转身，走入雨中，背影渐渐模糊在街灯与雾气之间。　　少年呆立原地，低头看向吉他盒——那枚蝴蝶胸针在月光下微微颤动，下面压着一张折叠的纸条。他颤抖着打开，上面只有一行字：明天发布会，你若来，就带上这把琴。　　雨，又下了起来。　　吉他盒里的钱，静静躺着，像一场无声的祭奠。