水归无名 · 第一百零五章回函未齐

　　廊下风一阵阵钻，告示纸角拍着柱子，啪、啪，两下就没了声。顾归舟下完台阶，脚底的白粉在石缝里磨成细沙，沙子顺着鞋沿滚下去，落到门槛那圈湿痕旁，立刻暗了一点。　　他没往外门去，转向万务殿。　　路牌钉在廊柱上，木头边缘起刺，字写得急，墨色一半深一半浅。转弯处有一口小钟，钟舌不动，钟身却被风吹得轻轻碰着挂钩，叮一声，像提醒人别走错门。　　万务殿的门比功德殿宽，门额下吊着两盏旧灯，白天也不灭，灯罩上积着灰，灰里有细细的指痕。门槛更高，槛边磨出一道浅槽，像被无数鞋底削过。　　队伍排得散。不是人少，是人人都不愿挤近柜台。柜台里有三张案，案上堆着木牌、令简、回函匣。匣盖开合得多，边沿磨得发白。有人递进一张纸，里面的人接过，手背一抹印泥，红得发暗。　　顾归舟等到窗前，把小票递过去。　　窗内的执事是个瘦脸，眼皮很薄，翻纸时用的是指甲，指甲边缘带着一圈淡黄，像长期捏着药包。纸一翻，纤维摩擦，发出细细的沙声。　　“功德半结。”顾归舟说，“回函缺一份。” 　　瘦脸执事没问他是谁，只把小票上的印看了一眼，抬手从侧边抽出一叠回函登记。那叠纸厚，压角的石镇上有一道细裂，裂缝里塞着灰。笔在纸上划过，刮出“嗤”的一声，像刀尖刮过骨。　　“哪一份？”执事问。　　“功德殿说……万务、执律，还有一份没到。” 　　执事把笔尖停在半空，停得很短，像怕别人看出他在停。他侧过身，从匣里抽出一张回函存根，往外推了半寸。存根上两处红印，一处新，一处旧。旧印边缘掉粉，像被人用袖口擦过。　　“万务已回。”他指了指新印，“执律也回。” 　　他指尖往下滑了一段，停在一个空格上。那空格旁边有个小小的墨点，不大，却很实，像有人故意把笔尖点在那儿，点完就走。　　“这份？”顾归舟问。　　“这份。”执事说。　　“谁的回函？” 　　执事把存根往里收，收得快，纸边擦过匣沿，发出一声轻响。他抬眼看顾归舟，眼神没起伏。　　“上头的。”他说得跟功德殿那句一模一样。　　顾归舟没再追问“上头是谁”。他只把目光落在执事的袖口。袖口内侧有一道暗红，像印泥擦过，反复擦，擦到布面发硬。　　“什么时候齐？”他问。　　瘦脸执事把笔放回笔搁，笔搁是块旧木，木纹里嵌着黑色的墨渣。他用指节在匣盖上敲了两下，咚、咚，像敲门。　　“等。”他说，“回函走路慢。” 　　“慢在哪儿？” 　　执事没有接话。他从案边抽了一张新的令纸，纸面还带着潮气，拿起来时微微黏手。纸角被他一捻，就翘起一层薄薄的纤维。　　旁边有人急得声音发尖：“我这月三趟外出，怎么还扣着？” 　　瘦脸执事不抬头：“结算按册。” 　　那人还想说什么，被后面的人拽了一把，衣角摩擦，沙沙。有人咳了一声，咳得深，像喉咙里挂着砂。　　顾归舟把小票收回，没走，站在柜台旁边让开半步。他看着案上的账簿。不是功德殿那种厚封皮，而是薄一些的流水册，封面用绳扣着，绳子磨起毛，毛里夹着细灰。　　册页翻开一角，露出一列小字：符、药、阵钉、铁环、封阵师——后面跟着价。价旁还有一列“折”。折字下压着一个浅浅的印痕，像印章没盖实，被人匆匆抬起。　　他只看了一眼，就收回视线。那一列字像一条浅水线，明明不深，却能把脚拖住。　　瘦脸执事忽然把手掌压在册页上，压得平平的。掌心一压，纸背的纹路就凸起来一点。　　“别看。”他说。　　这句话轻，像风里一根细刺，却扎得准。　　顾归舟点了点头，退开。退到殿门口时，他看见门侧挂着一只竹篮，篮里塞着几封未拆的回函。封皮多是黄纸，纸边毛糙，有的还沾着一路的尘。有一封封口被水浸过，蜡泥边缘发白，像被雨舔过又干了。　　竹篮下的地面有一圈圈浅印，像篮子长期挪动留下的磨痕。磨痕里，灰堆成细线，细线被风一拂，就散成碎末。　　他没伸手去碰那篮子，只转身往执律殿方向走。走到廊柱阴影里，脚步声就闷下来。廊下有一处墙角渗水，水沿着石缝慢慢爬，爬到一枚铁钉帽旁停住。钉帽上锈了一圈，锈色像旧血。　　顾归舟抬脚跨过那道湿线，鞋底擦过石面，发出一点轻轻的“咯”。　　身后万务殿里，匣盖合上。　　“啪。”一声。