美利坚神探：从零开始扬名洛杉矶 · 第116章突破口

　　2007年12月19日至27日。　　范希尔在这九天里，带着约书亚·莫里斯走遍了洛杉矶郡的每一个执法机构。　　12月19日。　　圣莫尼卡警察局。　　停车场的沥青地面坑坑洼洼，填满了雨季留下的积水。　　几个交通科的警员站在门口抽烟，领带松垮垮地挂着，像刚从某个醉酒派对上逃出来。　　约书亚站在警局走廊里，茫然地看着往来的人流。　　范希尔看着他的头顶。　　几条白线细若游丝，淡得像冬日清晨湖面上的雾气。　　它们从约书亚的发旋处延伸出来，向四面八方散去。　　却没有一根连接着在场的警员。　　12月20日。　　洛杉矶郡治安部门，康普顿分局。　　这里比圣莫尼卡脏十倍。　　候问室里坐着三个等着保释的墨西哥裔少年，最大的不超过十七岁，手上都纹着帮派标记。　　其中一个在看墙上的通缉令，眼神里有种病态的向往，好像那些头像是他的职业榜样。　　一名巡逻警从范希尔和约书亚身边经过，咖啡杯里的液体晃出来，溅在约书亚的鞋面上。　　那警员头也不回。　　范希尔看着那些白线。　　还是没有连接。　　12月21日。　　长滩警察局。　　12月22日。　　格伦代尔警察局。　　12月23日。　　帕萨迪纳警察局。　　12月24日。　　圣诞前夜。　　范希尔开车经过圣莫尼卡大道，看到救世军慈善厨房门口排着长队，都是等着领免费火鸡晚餐的人。　　队伍里有一家四口，父母带着两个孩子，孩子的鞋底磨穿了，用胶带缠着。　　约书亚突然开口：　　“我以前也排过这种队。” 　　他看着窗外。　　“女儿三岁那年。我丢了工作，银行账户里还剩十七块钱。我来领火鸡，排了两个半小时，轮到我的时候发完了。” 　　范希尔没说话。　　约书亚也不再开口。　　那天晚上，范希尔把约书亚送回弗农大道的公寓。　　他没回家，也没回办公室。　　他把车停在林肯高地一个废弃加油站旁，熄了火，在黑暗里坐了很久。　　仪表盘亮着微弱的绿光。　　十二月的夜风灌进车窗缝隙，带着海水的咸味和远处炼油厂的焦臭。　　埃文·哈德逊失踪二十四天了。　　在儿童绑架案里，失踪超过七十二小时，找回来的概率不到百分之三十。　　超过两周，再下降百分之二十。　　超过三周。　　范希尔不愿去想那个数字。　　他闭上眼。　　脑海里浮现出档案里那张照片。　　金发碧眼的七岁男孩，穿着私立学校的深蓝色制服，对着镜头笑得很灿烂。　　12月25日。　　圣诞节。　　范希尔没有约任何人。　　他躺在办公室里，看了一整天卷宗，把那四十七页打印纸翻到页角卷起。　　12月26日。　　卡尔弗城警察局。　　12月27日。　　早上八点十五分。　　好莱坞警局。　　范希尔走进大厅。　　约书亚跟在后面，脚步沉重。　　九天了。　　他开始怀疑这方法有没有用。　　洛杉矶郡有超过一万五千名执法人员在编。　　他不可能见完所有人。　　他不可能... 　　范希尔停住了脚步。　　约书亚差点撞上他的后背。　　“怎——” 　　“别动。” 　　范希尔的声音很低，像刀刃划过硬纸板，短促、犀利。　　约书亚立即僵在原地。　　范希尔转身。　　他的视线落在约书亚的头顶。　　有一根白线。　　从约书亚的发旋延伸出去，穿过大厅的玻璃门，穿过停车场，穿过停在最角落的一辆银色道奇公羊皮卡。　　停在那个正从皮卡驾驶座下车的男人头顶。　　范希尔看着那个人。　　白人男性，大约三十出头，金色短发贴着头皮剃得很短，露出晒成粉红色的头皮。　　他穿着好莱坞警局风纪与赌博管制科的战术背心，黑色，胸口缝着魔术贴姓名牌：　　J.哈里斯。　　他正在和几个同样穿着战术背心的警员说话，手里拿着一叠打印纸，看起来像是行动计划书。　　他的枪挂在腰部右侧，格洛克22，和范希尔用的是一个型号。　　动作利索。　　肩膀宽阔。　　下巴刮得很干净，皮肤在早晨的阳光下泛着健康的光泽。　　约书亚顺着范希尔的视线看过去。　　“你认识那个人？” 　　他问。　　范希尔没有回答。　　他只是看着那根把约书亚·莫里斯和这个叫J.哈里斯的警员连接在一起的白线。　　终于。　　找到了。　　“我们走。” 　　范希尔轻声说。　　约书亚愣了一下。　　“去哪？” 　　“车里等着。” 　　范希尔转身，朝停车场走去。　　约书亚小跑着跟在后面，气喘吁吁：　　“那、那个人...” 　　“闭嘴。” 　　约书亚闭嘴。　　范希尔坐进福特探险者的驾驶座，关上车门。　　然后，静静的看着那辆银色道奇公羊皮卡，看着后视镜里那个正在分发行动简报的金发警员。　　约书亚在后座缩成一团，大气都不敢出。　　他认识这种沉默。　　八天前，在那个脱衣舞俱乐部门口，范希尔在踹门前也是这种沉默。　　之后发生了心惊动魄的枪战对峙。　　约书亚的后背开始冒冷汗。　　两个小时后。　　上午十点二十分。　　好莱坞警局风纪与赌博管制科的抓捕行动正式展开。　　目标是日落大道一家名为“黑珍珠”的地下赌场，据线报该赌场涉及高利贷和洗钱，还涉嫌组织外围卖淫。　　行动规模不大。　　总共十五个人，分成三个小组。　　J.哈里斯是街头拦截组的成员。　　他的任务是守在后巷出口，堵住试图从后门逃窜的赌客。　　范希尔把车停在两个街区外。　　他透过望远镜看着哈里斯的每一个动作。　　看到他在拦截第一个逃出后门的赌客时熟练的擒拿动作，膝顶后腰，反剪双臂，上铐，全程不到三秒。　　看到他在核对嫌疑人身份时微微皱眉的表情。　　看到他完成任务后靠在巡逻车引擎盖上喝咖啡，眼神空洞地望着街对面的广告牌。　　十一时四十分。　　行动结束。　　共抓获涉案人员八名，缴获赌资四万七千美元，另有少量可卡因。　　哈里斯的白色道奇公羊皮卡驶出警局停车场，汇入好莱坞大道午间的车流。　　范希尔跟上。　　约书亚在后座小心翼翼地开口：　　“我...我今天还需要跟吗？” 　　“不用。” 　　范希尔从后视镜里看了他一眼。　　“你回家。今天休息。” 　　“那工资...” 　　“照发。” 　　约书亚不再问了。　　他闭紧嘴，像一个幸运地逃过老虎袭击的猎物，尽可能安静地缩在座位角落。　　范希尔在好莱坞与西好莱坞交界处的一个路口放下约书亚。　　然后他继续跟着那辆皮卡。　　银色道奇公羊。　　车牌号：6HMC342。　　注册地址：西好莱坞，日落大道以南，一个名叫“棕榈园”的公寓社区。　　下午两点十五分。　　J.哈里斯把车停进公寓楼地下车库，拎着一个棕色纸袋走向电梯。　　范希尔在街对面等着。　　他没有着急。　　等待是他很擅长的事情。　　日落时分。　　西好莱坞的天空被染成一种暧昧的紫粉色，像调酒师失手打翻的樱桃利口酒。　　公寓楼的窗户一扇接一扇亮起。　　四楼，从东边数第三扇。　　那是J.哈里斯的家。　　窗帘是深灰色的，很厚，遮光性很好。　　范希尔看到了人影在窗户后面移动。　　只有一个人。　　晚上七点整。　　夜色完全变黑之后。　　范希尔从福特探险者里出来。　　换上深灰色连帽衫，帽子拉得很低，双手插在口袋里。　　公寓楼的门禁是老式机械锁。　　三秒钟打开。　　电梯也是老式，内壁是不锈钢，倒映出他模糊的轮廓。　　四楼。　　走廊很安静，铺着深棕色化纤地毯，散发着一股陈旧的空气清新剂气味，甜得发腻。　　404室。　　门缝里透出电视机的蓝光，隐约有ESPN体育频道的解说声。　　范希尔敲门。　　“谁？” 　　门里传来哈里斯的嗓音，带着刚睡醒的沙哑。　　“楼下。” 　　范希尔说。　　“你的车灯没关。” 　　门开了一条缝。　　哈里斯的脸出现在门缝里。　　范希尔把门推开。　　哈里斯看清了他的脸，也看清了一把枪正对准他，瞳孔收缩了一下。　　藏在身后的手下意识的握紧了枪把。　　那是职业本能。　　但没有延续接下来的动作。　　因为他从范希尔的目光中判断出，一旦他敢有任何动作，对方会第一时间击毙他。　　求生本能使然，他最终选择了忍耐。　　范希尔示意哈里斯后退，闪身进入房子关门。　　接着，一个手刀击向哈里斯的脖颈，随后一个过肩摔。　　哈里斯背部砸在地板上，发出一声闷响，像一袋湿水泥。　　手里的枪也随之掉落。　　范希尔的动作干净利索。　　电视还在响。　　ESPN的解说员正在激情评论某场已经结束的橄榄球赛，声音在狭小的客厅里显得格外刺耳。　　范希尔把哈里斯的双手反剪到背后，用准备的尼龙扎带固定住。　　哈里斯没有挣扎。　　他只是躺在地板上，喘着粗气，用一种阴鸷的眼神盯着范希尔。　　“你是谁？” 　　他的声音带着怒气。　　“你他妈疯了吧。” 　　“知不知道你惹到了一个不该惹的人！” 　　范希尔没有回答。　　他站起来，环顾四周。　　公寓很小。　　一室一厅，约六十平方米。　　装修是宜家样板间风格，简约，便宜，缺乏个人痕迹。　　没有家庭照片。　　没有纪念品。　　冰箱门上贴着几张超市折扣券，过期两个月了。　　范希尔掏出手机。　　拨号。　　文森特接起。　　“说。” 　　“带点东西过来。” 　　“什么东西？” 　　范希尔看了一眼躺在地板上的哈里斯。　　“木工台锯。”