美利坚神探：从零开始扬名洛杉矶 · 第40章麻绳专挑细处断，厄运专找苦命人

　　她身材矮小，大概一米五出头，很瘦，肩膀单薄得像是轻轻一碰就会碎。　　穿着老旧的家居服，深蓝色，上面有小花的图案。　　她的站姿很奇怪。　　身体倾斜，左手撑在灶台边缘维持平衡。　　右手拿着木勺，在锅里慢慢搅拌。　　锅里煮着东西，是土豆和某种廉价香肠的混合物，味道简单而贫乏。　　谢尔盖站在厨房门口，没有说话。　　女人似乎感觉到了什么，搅拌的动作慢了下来。　　然后她缓缓转身。　　安娜和照片里一样，又不一样。　　她的脸很清秀，五官精致，皮肤苍白。　　深褐色的卷发扎成松散的马尾，几缕碎发贴在汗湿的额头上。　　她的眼睛很美，大而深邃，睫毛浓密。　　可眼神里有种难以言喻的迟缓，像是信号传输需要更长时间，像是灵魂和身体之间隔着某种缓冲层。　　脑瘫。　　谢尔盖立刻明白了。　　产伤，或者先天性，影响了运动神经。　　安娜看到他，下意识的惊叫一声，身体往后贴，右手开始慢慢向身后移动。　　她的眼睛盯着谢尔盖，眼神里的恐惧逐渐被冷酷的决绝取代。　　谢尔盖知道她在干什么。　　他在进门时就注意到了，厨房橱柜下面的一个柜门微微开着一条缝，稍微蹲下伸手进去，可以够到藏在深处的某样东西。　　武器。　　在这片街区，独居的残疾女性如果没有武器，活不过一个月。　　他没有阻止她。　　反而低头蹲下抚摸跟过来的狗。　　此时，安娜的表情在几秒钟内经历了复杂的变换。　　恐惧、警惕、困惑，最后... 　　她的目光落在谢尔盖脸上。　　具体说，是他的眼睛。　　那双冰蓝色的，遗传自父亲的眼睛。　　某种猜想涌上心头，但她还是选择了谨慎。　　很快。　　谢尔盖听到了身后传来的细微金属摩擦声。　　是枪械从狭小空间被抽出的声音。　　然后是保险打开的“咔嗒”声。　　很轻，但谢尔盖的耳朵捕捉到了。　　他慢慢站起来。　　安娜已经拿到了武器。　　一把左轮手枪，史密斯韦森M10，.38口径。　　枪身有磨损，却保养得很好，金属部分泛着淡淡的枪油光泽。　　她的双手握着枪，手很小，手指纤细，握枪的姿势很标准。　　两手持枪，食指搭在扳机护圈上，没有直接接触扳机。　　枪口对准谢尔盖的胸口。　　她的手腕在抖。　　不是因为害怕，而是因为肌肉控制的问题。　　脑瘫让她的精细动作变得困难，握枪对她来说是巨大的挑战。　　不过她的眼神很稳。　　“出去。” 　　安娜说，声音有点沙哑，带着颤抖。　　谢尔盖没有动。　　他看着她的眼睛，看了足足五秒钟。　　然后他开口，用俄语：　　“安娜·伊万诺娃。” 　　谢尔盖来之前已经通过暗网信息渠道了解过自己家里的基本情况。　　“你长得很像母亲。” 　　听完谢尔盖的话，安娜整个人像被电击了一样，猛地一颤。　　枪口剧烈颤抖起来。　　“你是谁？” 　　她用英语问，声音更加发抖。　　谢尔盖换成英语：　　“我是你的哥哥。” 　　他顿了顿。　　“是那个让父母等了三十年，直到他们死都没能再见一面的儿子。” 　　安娜的嘴唇忍不住噘起。　　眼泪开始在她眼眶里聚集，她强行忍住，用力眨眼睛。　　“证明。” 　　她嘶声说。　　“你怎么证明？” 　　谢尔盖把小时候能记得的事情一股脑说了出来。　　随着谢尔盖的讲述，安娜忍住不哭的脸庞终于出现裂痕。　　对方讲的这些事，跟父母给他讲故事一样叙述的基本一致。　　她抬起头，看向谢尔盖的脸。　　仔细看。　　眼睛的颜色。　　鼻梁的形状。　　下巴的轮廓。　　依稀能看出照片里十岁哥哥的模样。　　眼泪终究还是滚落下来。　　汹涌的泪水，顺着苍白的脸颊无声滑落，滴在陈旧的地板上。　　她的手再也握不住枪。　　左轮手枪“咚”的一声掉在地上。　　她站在那里，肩膀剧烈颤抖。　　谢尔盖走上前。　　一步，两步。　　他走到安娜面前，伸出双臂，轻轻抱住她。　　她的身体僵硬了一瞬，然后彻底软下来。　　她把脸埋在他宽阔的胸膛里，双手抓住他夹克的面料，抓得指节发白。　　然后她哭出了声。　　放声大哭。　　要把这些年所有的孤独、恐惧、委屈、愤怒，全都哭出来。　　哭声在小小的厨房里回荡，混合着锅里土豆煮过头的焦味，混合着狗不安的呜咽，混合着窗外街道上偶尔传来的车鸣声。　　谢尔盖抱着她，什么也没说。　　只是抱着。　　闭上眼睛。　　喉结上下滚动。　　三十年来第一次，谢尔盖·伊万诺夫深切的感觉到了叫做“愧疚”的东西。　　像一把钝刀，慢慢旋进心脏。　　两个人相拥着哭了很久。　　直到窗外的光线开始变暗，直到锅里的食物彻底烧焦发出刺鼻的烟味，直到狗用鼻子顶开他们的腿，担忧地看着他们。　　安娜先停下来。　　她退开一点，用袖子狠狠擦脸，把整张脸擦得通红。　　“锅...” 　　她哑声说。　　“我来。” 　　谢尔盖松开她，走到灶台前关掉火，把焦黑的锅端到水槽里，打开水龙头。　　冷水浇在热锅上，发出“嘶——”的声音，腾起一大团白色蒸汽。　　他做这些时动作流畅，完全不像一个瘸子。　　三十年的杀手生涯让他学会了用任何姿势完成任何任务，一条坏腿只是小麻烦。　　安娜看着他，眼神复杂。　　“你...真是谢尔盖？” 　　“是。” 　　“为什么现在才回来？” 　　谢尔盖沉默了几秒。　　“我被带走了。” 　　他最终说。　　“三十年前。今天才找到回来的路。” 　　他没有解释细节。　　有些事，知道了反而更痛苦。　　安娜也没有再追问，只是点点头，然后小声说：　　“爸妈...三年前都走了。爸爸是心脏病，妈妈...妈妈是悲伤过度。医生说她是心力衰竭，但我知道，她是想你想到心碎了。” 　　谢尔盖的手顿了顿。　　然后他继续刷锅。　　“葬礼呢？” 　　“简单。社区教堂，神父念了祷文，来了几个邻居。埋在市郊的公墓，两个墓挨着。我每周都去，带着花。野花。买不起鲜花。” 　　谢尔盖刷完了锅，转过身，靠在灶台边。　　“这些年，你怎么过的？” 　　安娜笑了，那种笑容很苦。　　“残疾补助金，每个月七百二十美元。我在网上卖手工编织品，钩针娃娃，桌布什么的。一个月也能赚个两三百。” 　　她指了指客厅角落。　　那里有个旧竹篮，里面是各色毛线和半成品。　　谢尔盖看了一眼，没说话。　　他的目光扫过整个房子。　　干净，贫寒。　　家具都是几十年前的，电器老旧，墙漆剥落。　　唯一的温暖来自那些照片和那篮毛线。　　“你的腿。” 　　安娜说。　　“怎么弄的？” 　　“工作事故。” 　　“什么工作？” 　　谢尔盖顿了顿。　　“保安。” 　　最接近真相的谎言。　　安娜似乎信了。　　这时，外面的天色已经暗下来了。　　街灯陆续亮起，但林肯高地的路灯有一半是坏的，剩下的也昏黄暗淡。　　几个影子在街道对面晃动。　　是下午那些小混混，又聚集起来了。　　他们在观察这栋房子，交头接耳，手指指点点。　　谢尔盖知道他们在想什么。　　一个陌生瘸子，一个残疾女孩，一栋老房子。　　容易下手。　　谢尔盖轻轻拍了拍安娜的肩膀，示意她别担心。　　随后，他推开门，走出去。　　动作很自然，就像只是出来透透气。　　混混们看到他，停止了交谈。　　谢尔盖站在门廊上，手插在夹克里。　　他看了他们三秒钟。　　然后他掏出枪。　　不是快速拔枪，不是威胁动作。　　就是很简单地从口袋里拿出来，举起，扣扳机。　　“砰！” 　　枪声在黄昏的街道上炸开，惊起远处树上的鸟群。　　子弹打在混混们脚前的人行道上，水泥碎屑溅起。　　混混们像受惊的兔子一样跳起来，四散奔逃。　　谢尔盖没有开第二枪。　　他只是看着他们跑远，然后收起枪，转身回屋。　　关门，上锁。　　安娜站在厨房门口，脸色苍白。　　“他们经常这样？” 　　谢尔盖问。　　“嗯。” 　　安娜小声说。　　“敲门，要钱，或者...别的。我有枪，但不敢真开枪。只是吓唬。” 　　“以后不用了。” 　　谢尔盖走到她面前，轻声安慰。　　“以后我在这里。” 　　安娜抬头看着他。　　眼泪又涌出来了，但这次她忍住了。　　“你会留下吗？” 　　“会。” 　　“多久？” 　　“直到你赶我走。” 　　安娜笑了，带着泪的笑。　　晚上，两个人一起吃简单却具有特殊意义的晚餐。　　烧焦的土豆香肠被倒掉了，谢尔盖开了两个豆子罐头，加热，配上超市买的白面包。　　茶是俄罗斯风格，浓，苦，加了方糖和柠檬片。　　他们坐在厨房的小餐桌旁，头顶是一盏老式吊灯，灯光昏黄，温暖。　　狗趴在桌子底下，头枕在谢尔盖脚上，满足地叹气。　　“它叫什么名字？” 　　谢尔盖问。　　“米沙。” 　　安娜说。　　“妈妈取的。说你小时候想养狗，想叫它米沙。” 　　谢尔盖低头看狗。　　狗也抬头看他，尾巴在地板上轻轻拍打。　　“好名字。” 　　沉默了一会儿。　　安娜搅动着茶杯里的糖，轻声问：　　“你这三十年...过得怎么样？” 　　谢尔盖喝了一口茶。　　“活着。” 　　两个字，概括了一切。　　安娜点了点头。　　没有再问。　　又过了一会儿，她说：　　“其实...有件事。” 　　谢尔盖抬眼。　　“什么？” 　　安娜咬着嘴唇，犹豫着。　　“我生病了。” 　　谢尔盖放下茶杯。　　“什么病？” 　　“心脏。” 　　安娜的手按在胸口。　　“遗传的。妈妈也有，但没这么严重。我...主动脉有问题。夹层风险。” 　　她用简单的话语解释。　　主动脉夹层。　　血管内壁撕裂，血液涌入夹层，导致血管像气球一样膨胀，随时可能破裂。　　一旦破裂，几分钟内就会死。　　真是应了那句话，麻绳专挑细处断，厄运专找苦命人。　　这一家子人，从一开始就处在被斩杀的边缘，从未脱离过。　　“医生怎么说？” 　　谢尔盖的声音很平静。　　“要手术。开胸，换血管。” 　　安娜的声音在发抖。　　“很复杂的手术，要专门的团队，很长时间...很贵。” 　　“多贵？” 　　安娜报了一个数字。　　谢尔盖沉默。　　那是个天文数字。　　对普通人来说，是工作一辈子都攒不够的钱。　　对靠残疾补助金生活的人来说，是下辈子都碰不到的钱。　　“保险呢？” 　　“没有保险。” 　　安娜说完，低下头，肩膀缩起来。　　那是一个等待宣判的姿势。