大罗观天录 · 第六章两个陈抟

　　石室不大，三丈见方，四壁皆是粗糙的岩石，没有任何纹路或符文。石床占据了大部分空间，床上那个陈抟盘膝而坐，道袍洗得发白，木簪横插，神色平静得像是坐化了千年。　　门口这个陈抟站着，手里还握着那枚玉简，额角渗出一层细密的汗珠。　　两人对视，像是照镜子，又像照进了时光的深处。　　“别站着。”床上的陈抟抬手朝石床边沿一指，“坐。八百年了，站着说话不累吗？” 　　这句话耳熟得很。刚才在黑色卷轴里，八百年前的那段神识也说过一模一样的话。只是那次是让他坐在地上，这次是让他坐在床边。　　陈抟没有动。他看着床上的自己，忽然问：“你是真的，还是假的？” 　　床上的陈抟笑了：“你希望我是真的，还是假的？” 　　“我希望你告诉我，这到底是怎么回事。” 　　“好。”床上的陈抟点点头，拍了拍身边的石床，“那你先坐下。这个故事有点长。” 　　陈抟沉默片刻，终于走了过去，在他身边坐下。　　两人并肩坐在那张窄窄的石床上，像是一对阔别多年的老友——尽管他们长着同一张脸。　　“从哪里说起呢？”床上的陈抟望着石室的顶部，那里也是粗糙的岩石，没有任何特别之处，“就从……八百年前说起吧。” 　　他顿了顿，缓缓道来—— 　　“八百年前，我还是华山脚下那个爱睡觉的道士。那一年，我推演先天图，忽然发现一个秘密。” 　　“什么秘密？” 　　“因果不是自然形成的。”床上的陈抟说，“我之前一直以为，因果就像日月运行、四季更替一样，是天道的一部分，自然而然，无需干预。但那一天我发现——不是的。因果是被人安排好的。” 　　陈抟心中一凛：“被人安排？” 　　“对。就像写话本一样，有一个人，或者一个东西，在三界之外，拿着笔，一笔一笔地写着每一个生灵的命运。什么时候生，什么时候死，遇见什么人，经历什么事，全都是安排好的。” 　　“那……自由意志呢？” 　　床上的陈抟笑了，笑容里带着一丝苦涩：“自由意志？那不过是话本里为了让故事好看，给角色加的一点‘性格’罢了。你觉得你有自由意志，其实你所有的选择，都在那支笔的预料之中。” 　　陈抟沉默了。他想起自己这一生——少年修道，中年成名，晚年隐居，一睡八百年。每一步，都是他自己选的。但如果真有那么一支笔，那他这些选择，真的是他自己的吗？　　“你发现这个秘密之后，做了什么？” 　　“我去找那支笔了。”床上的陈抟说，“我从华山出发，一路向上。穿过云层，穿过罡风，穿过雷火，穿过虚空。我不知道走了多久，终于走到一个地方。” 　　“大罗天？” 　　“不，比大罗天更高。”床上的陈抟摇头，“大罗天只是因果收容所，是那支笔用来存放废稿的地方。真正写稿的地方，在大罗天之上。” 　　陈抟的呼吸急促起来：“你看到了什么？” 　　床上的陈抟沉默了很久。　　“我看到了一扇门。”他说，“门上写着两个字——‘大罗’。” 　　陈抟愣了愣：“大罗？那不是——” 　　“和你想的一样。”床上的陈抟打断他，“那个‘大罗’，和我们现在所在的‘大罗天’，不是一回事。大罗天是因果收容所，是那支笔用来存放错误因果的地方。而那个‘大罗’，是那支笔本身的名字。” 　　他转过头，看着陈抟的眼睛：“那支笔，叫大罗。每一个生灵的命运，都是它写出来的。它写了多少年？不知道。它写了多少生灵？不知道。我只知道一件事——” 　　他顿了顿，一字一顿地说：“它写的最后一个名字，是我。” 　　陈抟的瞳孔骤然收缩。　　“你……你是说……” 　　“对。”床上的陈抟点头，“我是大罗写的最后一个角色。写完我的故事之后，它就把笔放下了，再也没有写过任何人。” 　　“为什么？” 　　“因为它写累了。”床上的陈抟说，“写了无数年，写了无数生灵，它累了。它想休息。但它不能就这样走——它走了，因果就断了，三界就乱了。所以它在走之前，做了一件事。” 　　“什么事？” 　　“它把自己，写进了我的名字里。” 　　陈抟浑身一震。　　大罗。陈抟。　　他终于明白了。　　“‘陈’字拆开，是‘耳’和‘东’。‘耳’在五行属水，代表北方；‘东’是东方。北方和东方交汇之处，在先天八卦中是‘艮’位，艮为山，代表停止、终结。” 　　“‘抟’字拆开，是‘扌’和‘专’。‘扌’是手，‘专’是专注、专一。一只手，专注于一件事。” 　　“陈抟——这个名字的意思，就是‘在终结之处，有一只手，专注于一件事’。” 　　“那件事，就是握住那支笔。” 　　床上的陈抟听完他的解读，微微点头：“你比我想象的聪明。” 　　“所以……”陈抟的声音有些发颤，“我不是我？我只是那支笔给自己找的……一个容器？” 　　“你是你。”床上的陈抟说，“但你的名字，不是你的名字。那是那支笔留给你的——留给我们的——一个线索。” 　　“线索？什么线索？” 　　“线索就是——”床上的陈抟忽然站起身，走到石室的一面墙前，抬手按在粗糙的岩石上，“这面墙。” 　　话音刚落，整面墙轰然碎裂。　　碎石飞溅，烟尘弥漫。陈抟抬手挡住眼睛，等烟尘散去，他看到了墙后的景象—— 　　那不是另一间石室，也不是虚空或混沌。　　那是一间书房。　　不大，比这间石室略大一些。一张书桌，一把椅子，一盏油灯。书桌上铺着一张宣纸，纸上没有字。宣纸旁边，放着一支笔。　　笔是普通的毛笔，竹制笔杆，狼毫笔头，和市面上几文钱一支的那种没有任何区别。它就那样静静地躺在那里，像是主人刚刚放下，出去透了口气。　　床上的陈抟走到书桌前，拿起那支笔，转过身，看着陈抟。　　“这就是大罗。”他说，“这就是写了无数年、写了无数生灵的那支笔。现在，它在我手里。” 　　陈抟盯着那支笔，心跳如鼓。　　“你……你要做什么？” 　　床上的陈抟没有回答，而是反问道：“你知道为什么会有两个我吗？” 　　陈抟摇头。　　“因为八百年前，我来到这里，拿起了这支笔。”床上的陈抟说，“拿起它的那一刻，我忽然明白了一件事——这支笔不能写自己。它写了无数生灵，唯独不能写自己。所以，它把自己写进我的名字里，让我来找它。但我找到它之后呢？我能用它做什么？” 　　他顿了顿，苦笑一声：“什么也做不了。因为它不能写我。我拿起它，想写自己的命运，写不了。我想改写别人的命运，也写不了——因为它只能写它没写过的生灵，而我拿起它的那一刻，我就已经被它写过了。” 　　“所以……” 　　“所以我做了一个决定。”床上的陈抟说，“我把自己的神魂分成两半。一半留在这里，守着这支笔。另一半，走出这间石室，走进大罗天，然后沉睡。” 　　“为什么？” 　　“因为我想让你来。”床上的陈抟看着他，“你是我的另一半神魂，但你没有拿起过这支笔。你是干净的，没有被它写过。你可以用它。” 　　他伸出手，把那支笔递到陈抟面前。　　“来吧。”他说，“拿起它。用它改写一切。改写那些被操纵的因果，改写那些枉死的生灵，改写这个被写好的世界。” 　　陈抟看着那支笔，久久没有动。　　笔就在眼前。只要他伸手，就能握住。握住之后，他就是新的“大罗”，可以改写一切。　　但他忽然问了一个问题：“我改写之后呢？谁来保证我改写的就是对的？” 　　床上的陈抟愣住了。　　陈抟继续说：“那支笔写了无数年，写累了，想休息。它把笔留给我。我拿起它，改写一切，然后呢？我也会累。累的时候，我怎么办？再找一个人，把笔给他？” 　　他摇了摇头：“这不是解决的办法。” 　　床上的陈抟沉默了很久。　　“那你打算怎么办？” 　　陈抟没有回答。他转过身，看向门口。　　灵华子还站在那里，一脸茫然。那只青铜猫头鹰蹲在他肩上，两只红眼睛幽幽地闪着光。　　“猫头鹰。”陈抟开口了，“你等了我八百年，就是为了让我拿这支笔？” 　　猫头鹰歪了歪脑袋：“这是你的宿命。” 　　“宿命？”陈抟笑了，“那支笔写了我的宿命。我按它写的走，岂不是正合它意？” 　　猫头鹰的红光闪烁了两下，似乎没想到他会这么说。　　陈抟走回书桌前，看着那支笔。　　“我有一个问题。”他说，“那支笔写了无数生灵，唯独不能写自己。那它自己，是从哪里来的？” 　　猫头鹰沉默了。　　床上的陈抟也沉默了。　　良久，猫头鹰开口了，声音里带着一丝从未有过的情绪——是惊讶，还是赞赏，陈抟分辨不出。　　“你是第一个问这个问题的人。” 　　陈抟笑了笑：“因为其他人都忙着抢笔，没空想这些。” 　　他伸出手，但没有去拿那支笔，而是把它轻轻推回原处。　　“我不拿。”他说，“我要找的，不是这支笔。我要找的，是造这支笔的人。” 　　猫头鹰的红光剧烈闪烁起来。　　“你——” 　　“那支笔不能写自己，那它一定是被人造的。”陈抟说，“造它的人，才是真正的‘大罗’。他造了这支笔，让笔替他写，自己却躲了起来。他为什么要躲？他怕什么？” 　　他抬起头，看向书桌上那张空白的宣纸。　　“这张纸，是留给我的吗？” 　　没有人回答。　　陈抟盯着那张纸，忽然笑了。　　他伸出左手食指，在纸上写了一个字。　　那个字是—— 　　「我」　　字写完的瞬间，整张纸轰然燃烧起来。火焰不是红色，而是纯白，白得刺眼，白得让人无法直视。　　白光吞没了一切。　　当陈抟再次睁开眼睛时，他发现自己站在一片虚空中。　　没有石室，没有书房，没有笔，没有纸。只有他一个人，悬浮在无尽的黑暗里。　　黑暗深处，有一个声音传来。　　那声音很苍老，很疲惫，像是沉睡了亿万年后刚刚醒来。　　“多少年了……”那个声音说，“终于有人问这个问题了。” 　　陈抟盯着黑暗深处，心跳如鼓。　　“你是谁？” 　　沉默。　　良久，那个声音缓缓响起—— 　　“我是你。”