夫人，饶命啊 · 第12章

　　（第十二章：陌上花开缓缓归）　　二月初八，剑门关来了第二位京城来客。　　这回不是寿宁郡主，是顾家大老爷的亲笔信，随信而来的还有一辆青帷马车，满载崔家园中那株赵粉的分株。　　信写得不长，却是顾大老爷难得的絮叨。　　“云妆吾儿：　　崔家园中赵粉今春发新枝十余，汝母命人分株三棵，遣人送至剑门关。园丁言，蜀地气候温润，宜植牡丹。若成活，明年当可见花。　　汝母嘱：栽植之法附于另纸，不可轻忽。　　另，承恩侯府老夫人遣人来问，汝在蜀地可安。吾答：甚安。老夫人笑，言那孽障有福。　　余无所嘱。唯望吾儿与厉将军，相扶相携，共度晨昏。　　父字。” 　　顾云妆读完信，把信纸折好，收入袖中。　　阿蛮扒着马车往里张望，嘴里啧啧有声：“姑娘！三棵赵粉！崔家老太君这是把半个园子都给您搬来了！” 　　顾云妆走过去，掀开马车上覆着的油布。　　三棵牡丹分株装在粗陶盆里，根上还带着崔家园子的泥土。嫩芽刚刚冒头，蜷成小小的一团，蜷在春寒料峭的风里。　　她看了很久。　　阿蛮凑过来：“姑娘，这能种活吗？” 　　顾云妆没有回答。　　身后传来脚步声。　　“能。”他说。　　她侧过脸。　　他站在她身边，望着那三棵幼嫩的牡丹。　　“蜀地气候温润，”他说，“适合牡丹。” 　　她看着他。　　“你懂牡丹？” 　　他顿了顿。　　“你走后，”他说，“看过几本书。” 　　她弯起唇角。　　“什么书？” 　　他垂下眼帘。　　《洛阳牡丹记》《亳州牡丹史》《天彭牡丹谱》。” 　　她望着他。　　他一本一本数过来，数完抬起眼帘，正对上她的目光。　　他的耳尖微微泛红。　　“种茶要看土，”他说，“种牡丹也要看土。” 　　她没有说话。　　她只是看着他的耳尖。　　那点红，比崔家园的赵粉还好看。　　—— 　　二月十二，宜栽种。　　剑门关守备府后院，多了三棵牡丹。　　厉南疆亲自挖的坑。　　周仓想帮忙，被他一个眼神瞪了回去。　　阿蛮想帮忙，被他沉默地拒绝。　　他一个人挖了三个坑，深浅一致，坑底铺了层细沙，又从山上背来腐殖土，混进园里的黄泥。　　顾云妆站在旁边看。　　看他一锹一锹挖土，看他弯腰铺沙，看他背着重重的土袋从山上下来，额上沁出细密的汗。　　日头渐渐升高。　　三棵牡丹栽好了。　　他直起身，擦了把汗。　　“行了。”他说。　　顾云妆走过去，蹲下。　　指尖轻轻触了触那蜷缩的嫩芽。　　“什么时候能开花？” 　　他想了想。　　“明年。”他说，“后年更盛。” 　　她站起身。　　望着那三排新培的土。　　“后年，”她说，“我还在。” 　　他站在她身边。　　没有说话。　　只是望着她。　　日光落在他肩上，落在她鬓边那根素银簪上。　　风从关外吹来，带着初春泥土的气息。　　—— 　　二月十八，剑门关下了一场春雨。　　雨不大，细细的，像牛毛，像花针，密密地斜织着。驿馆后院的桃树被雨洗得发亮，嫩芽舒展成叶片，一片新绿。　　顾云妆撑着伞，站在牡丹旁边。　　三棵牡丹都活了。　　嫩芽比栽下时长高了一寸，叶尖挂着雨珠，晶莹剔透。　　他站在她身后。　　替她撑着伞。　　“活了。”她说。　　他点头。　　“活了。” 　　她侧过脸看他。　　他撑着伞，半边肩膀露在雨里，被雨水濡湿了。　　她把伞往他那边推了推。　　“进来。” 　　他没有动。　　她顿了顿。　　“进来。”她又说了一遍。　　他往她身边挪了半步。　　伞太小。　　两个人挤在一起，肩膀挨着肩膀。　　她没有躲。　　他也没有躲。　　雨落在伞面上，发出细密的簌簌声。　　远处的关城隐在雨幕里，模模糊糊，像一幅水墨画。　　她忽然开口。　　“厉南疆。” 　　他侧过脸。　　她望着雨中的牡丹。　　“你知道陌上花开缓缓归吗？” 　　他怔了一瞬。　　“知道。”他说。　　她等着。　　他顿了顿。　　“吴越王钱镠写给夫人的信。”他说，“陌上花开，可缓缓归矣。” 　　她弯起唇角。　　“缓缓归，”她说，“不是不归。” 　　他望着她。　　她转过头。　　目光落在他脸上。　　“是让夫人慢慢走，”她说，“看看路上的花。” 　　他看着她。　　雨声细细密密。　　“那，”他开口，“你的花在这里。” 　　她等着。　　他垂下眼帘。　　“你可以慢慢看。”他说，“不用归。” 　　她没有说话。　　她只是望着他。　　望着他被雨水濡湿的肩头，望着他低垂的眼睫，望着他微微抿紧的唇角。　　她忽然伸出手。　　把他往自己这边拉了一把。　　他整个人被拉进伞下。　　肩膀紧紧挨着她。　　他愣住了。　　她抬起头，看着他。　　“伞太小了，”她说，“挤一挤。” 　　他望着她。　　她的睫毛上沾了细细的雨珠，像落了一层春露。　　他忽然很想低头。　　但他没有。　　他只是站在那里。　　紧紧挨着她。　　听雨落在伞上。　　—— 　　三月三，上巳节。　　剑门关镇上有庙会。　　周仓一大早就来驿馆报信，说镇上有杂耍、有糖人、有卖花灯的，热闹得很。　　阿蛮眼睛亮了。　　顾云妆放下书卷。　　“想去？” 　　阿蛮拼命点头。　　顾云妆看了她一眼。　　“那就去。” 　　阿蛮欢呼一声，跑回屋换衣裳去了。　　顾云妆站起身，走到廊下。　　他站在那里。　　“你去吗？”她问。　　他看着她。　　“你去我就去。”他说。　　她弯起唇角。　　“那走吧。” 　　—— 　　镇上比元宵时热闹多了。　　街两旁摆满了摊子，卖糖人的、卖面人的、卖花灯的、卖绢花的，把整条街挤得满满当当。孩童们举着风车跑来跑去，笑声清脆。　　阿蛮一进街就没了影。　　周仓追在后头喊，喊了两声也没喊住，只好苦着脸跟上去。　　顾云妆和厉南疆慢慢走在人群里。　　她走得不快。　　他也不催。　　走到一个卖绢花的摊子前，她停下来。　　摊上摆着各色绢花，红的粉的黄的紫的，簇拥在一起，像一片小小的花海。　　摊主是个年轻姑娘，见有客人来，殷勤地招呼：“夫人买花吗？都是新做的，绢布是杭州来的，不会褪色。” 　　顾云妆的目光落在一朵海棠红的绢花上。　　那花做得精致，花瓣层层叠叠，花蕊是鹅黄色的丝线绣成，栩栩如生。　　她看了很久。　　没有买。　　她转身要走。　　“这朵。”他开口。　　她回头。　　他指着那朵海棠红的绢花。　　摊主麻利地取下来，递给他。　　他接过花，看着她。　　“你鬓边那朵，”他说，“旧了。” 　　她抬手摸了摸发髻。　　那朵海棠红的绢花，是他送的。　　她戴了快一年。　　边角有些毛了，颜色也褪了些。　　可她没有换。　　他拿着那朵新花，看着她。　　“我替你换？”他问。　　她望着他。　　他站在春日的日光里，手里托着那朵绢花。　　他的手指很长，骨节分明。　　此刻轻轻捏着那朵花，像捏着什么极贵重的东西。　　她微微低下头。　　他靠近一步。　　把那朵旧花从她发髻上取下，收入怀中。　　然后把那朵新花轻轻簪进她的发髻。　　他的手很稳。　　只是指尖微微发烫。　　簪好了。　　她抬起头。　　他退后一步，看着她。　　日光落在她发间那朵新花上。　　海棠红。　　比去年那朵更艳。　　“好看吗？”她问。　　他点头。　　“……好看。” 　　她弯起唇角。　　付了钱。　　他们继续往前走。　　走出一段，她忽然开口。　　“厉南疆。” 　　他侧过脸。　　她看着他。　　“那朵旧花，”她说，“你留着做什么？” 　　他顿了顿。　　没有回答。　　她等着。　　他垂下眼帘。　　“……想你的时候，”他说，“看看。” 　　她望着他。　　日光在他脸上跳跃。　　她忽然发现，他好像没有那么怕说了。　　从正月初一到今天，他说了很多话。　　每一句都是从前不敢说的。　　“那现在呢？”她问。　　他抬起眼帘。　　“现在？”他顿了顿，“不用看了。” 　　她等着。　　他看着她。　　“你在。”他说。　　她没有说话。　　她只是伸出手。　　握住了他的手。　　他的手很烫。　　她的手微凉。　　他们就这样牵着手，慢慢走在春日的集市里。　　—— 　　三月十八，剑门关来了一位贵客。　　不是京城的。　　是从成都府来的。　　老周。　　他背着一只长条形的包袱，站在驿馆门口，须发被风吹得凌乱，脸上却带着笑。　　“夫人，”他说，“老朽来给您送件东西。” 　　顾云妆请他进屋。　　老周把包袱放在桌上，解开。　　是一柄新刀鞘。　　黑漆底，缠枝纹，鞘口银镶。　　银镶正中嵌着那枚青玉。　　可这不是原来那柄。　　是新的。　　比原来那柄更精致，缠枝纹刻得更细，青玉镶得更牢。　　顾云妆愣住了。　　“这是……” 　　老周笑了。　　“夫人那三千两银票，老朽没敢用。”他说，“夫人的玉，老朽没敢收。” 　　他顿了顿。　　“夫人走后，老朽想了想。”他说，“这刀鞘，不该是夫人买给将军的。” 　　顾云妆望着他。　　老周把那柄新刀鞘推到她面前。　　“该是夫人亲手做的。”他说，“老朽只是帮忙。” 　　顾云妆没有说话。　　她低头看着那柄刀鞘。　　银镶处刻着一行小字。　　极细，不仔细看几乎看不见。　　——“愿我如星君如月，夜夜流光相皎洁。” 　　她看了很久。　　老周站起身。　　“老朽告退。”他说，“夫人保重。” 　　他走了。　　顾云妆独自坐在那里，握着那柄刀鞘。　　指尖轻轻抚过那行字。　　夜夜流光相皎洁。　　—— 　　申时。　　厉南疆准时来到驿馆。　　他推开门。　　顾云妆坐在窗边。　　她手里捧着一柄刀鞘。　　日光从窗外照进来，落在那枚青玉上，流转着幽幽的光。　　他怔住了。　　“这是……” 　　她站起身。　　走到他面前。　　她看着他。　　“那柄旧的，”她说，“我留着。” 　　他望着她。　　她把手里的刀鞘递给他。　　“这柄新的，”她说，“是我送你的。” 　　他接过刀鞘。　　低头。　　看见了那行字。　　“愿我如星君如月，夜夜流光相皎洁。” 　　他看了很久。　　久到窗外的日影移了一寸。　　久到她的身影在他眼中渐渐模糊。　　他抬起头。　　望着她。　　他的眼眶是红的。　　可他没有哭。　　他只是望着她。　　“顾云妆。”他唤她。　　她应。　　他看着她。　　“我……” 　　他说不出话。　　她伸出手。　　轻轻握住他的手。　　“厉南疆。”她唤他。　　他应。　　她看着他。　　“以后，”她说，“你有两柄鞘了。” 　　他怔住。　　她弯起唇角。　　“一柄装刀。”她说，“一柄装我。” 　　他望着她。　　望着她唇角的弧度，望着她眼底的灯火，望着她鬓边那朵海棠红的绢花。　　他忽然把她拉进怀里。　　抱住了她。　　紧紧的。　　他的下巴抵在她发顶。　　他的肩膀在轻轻发抖。　　她没有动。　　她只是伸出手，环住他的腰。　　窗外日光正好。　　桃花开了满树。　　—— 　　三月廿八，剑门关的桃花谢了。　　花瓣落了一地，铺成粉色的薄毯。　　顾云妆站在树下，望着满地的落英。　　他站在她身边。　　“谢了。”她说。　　他点头。　　“明年还会开。”他说。　　她侧过脸看他。　　“明年，”她说，“一起看。” 　　他望着她。　　“好。” 　　风吹过，卷起几片残瓣。　　她伸出手，接住一片。　　花瓣躺在她掌心，薄薄的，软软的。　　他看着她掌心的那片花瓣。　　忽然开口。　　“顾云妆。” 　　她侧过脸。　　他看着她。　　“你知道我什么时候开始等你的吗？” 　　她等着。　　他垂下眼帘。　　“不是三年前。”他说，“是五年前。” 　　她怔住。　　他抬起眼帘。　　“五年前，西南战事平定，我入京述职。”他说，“路过文华殿，听见有人在讲学。” 　　她的心跳漏了一拍。　　“那声音很好听。”他说，“我在廊下站了一个时辰，听完了那堂课。” 　　她望着他。　　他望着她。　　“后来我才知道，”他说，“那是你祖父。” 　　她没有说话。　　他顿了顿。　　“可我记得那个声音。”他说，“记了两年。” 　　风从关外吹来，带着落花的香气。　　“赐婚圣旨下来那天，”他说，“我想起那个声音。” 　　他看着她。　　“我想，”他说，“能嫁给那样的人家，能听那个声音长大的人……一定很好。” 　　她望着他。　　望着他眼底的光。　　“厉南疆。”她唤他。　　他应。　　她看着他。　　“你等了五年。”她说。　　他点头。　　她弯起唇角。　　“那我陪你等五十年。”她说。　　他怔住。　　她看着他。　　“够不够？” 　　他没有说话。　　他只是再次把她拥进怀里。　　紧紧的。　　下巴抵在她发顶。　　她听见他的声音从头顶传来。　　闷闷的。　　哑哑的。　　“不够。”他说。　　她笑了。　　在他怀里。　　“那六十年？” 　　他抱紧她。　　“不够。” 　　“七十年？” 　　“不够。” 　　“一百年？” 　　他顿了顿。　　“一百年，”他说，“勉强够。” 　　她笑出声。　　抬手捶了他一下。　　“贪心。” 　　他低头。　　看着她。　　日光落在他眼底。　　“是你说的。”他说，“陪我等的。” 　　她望着他。　　“嗯。”她说，“我说的。” 　　他看着她。　　看了很久。　　然后他低下头。　　在她额上落下一个极轻的吻。　　像桃花落在掌心。　　—— 　　四月，牡丹开了。　　三棵赵粉，开了七朵。　　粉色的花瓣层层叠叠，像崔家园中那株母树。　　顾云妆站在花前。　　他站在她身后。　　“开了。”她说。　　他点头。　　“开了。” 　　她回头看他。　　“你种的。” 　　他摇头。　　“你种的。”他说，“我只是挖坑。” 　　她弯起唇角。　　“那明年，”她说，“一起种。” 　　他看着她。　　“好。” 　　风吹过，牡丹摇曳。　　远处传来关城的钟声。　　她收回目光，望着那七朵盛放的赵粉。　　“厉南疆。” 　　他应。　　她顿了顿。　　“明年，”她说，“我们回一趟京城。” 　　他怔住。　　她侧过脸。　　看着他。　　“我母亲想看你的茶。”她说，“我父亲想看看，那个把他女儿留在剑门关的人，长什么样子。” 　　他望着她。　　喉结滚动。　　“我……”他顿了顿，“我怕。” 　　她看着他。　　“怕什么？” 　　他垂下眼帘。　　“怕他们不喜欢我。” 　　她望着他。　　望着他低垂的眉眼，望着他微微抿紧的唇角，望着他攥紧又松开的手。　　她忽然想起三年前。　　三年前他站在驿亭外，也是这样。　　不敢走近。　　不敢说话。　　只敢问一句“还来吗”。　　三年了。　　他学会了走近。　　学会了说话。　　学会了抱她。　　可他还是会怕。　　怕被拒绝。　　怕被讨厌。　　怕失去。　　她伸出手。　　握住他的手。　　“厉南疆。”她唤他。　　他抬眸。　　她看着他。　　“你忘了一件事。”她说。　　他等着。　　她弯起唇角。　　“我父亲，”她说，“早就知道你是谁。” 　　他怔住。　　她望着他。　　“五年前，你在文华殿外站了一个时辰。”她说，“我祖父回府后，跟父亲提过。” 　　她顿了顿。　　“他说，剑门关下遇见的小将军，脊背挺直，目光清明，不是传言中嗜杀之人。” 　　他望着她。　　“我父亲，”她说，“信了祖父一辈子。” 　　她没有再说话。　　她只是握紧他的手。　　过了很久。　　他轻轻开口。　　“那，”他顿了顿，“我种的那三斤茶，够不够送？” 　　她笑了。　　“不够。”她说，“你种了四年，才收那么点。” 　　他垂下眼帘。　　“那怎么办？” 　　她想了想。　　“明年多种点。”她说，“多收几斤，给我父亲尝。” 　　他望着她。　　日光落在他眼底。　　“好。”他说。　　—— 　　四月十八，剑门关又下了一场雨。　　雨后的空气格外清新，带着泥土和草木的香气。　　顾云妆站在廊下。　　他站在她身边。　　“雨停了。”她说。　　他点头。　　她侧过脸看他。　　“今晚的月亮，”她说，“会很亮。” 　　他望着天。　　云层在散开，露出浅蓝的天。　　“嗯。”他说。　　她收回目光。　　望着院中那三棵牡丹。　　雨后的牡丹更加娇艳，花瓣上挂着水珠，晶莹剔透。　　她忽然开口。　　“厉南疆。” 　　他侧过脸。　　她望着牡丹。　　“你知道我为什么留在这里吗？” 　　他等着。　　她顿了顿。　　“不是因为剑门关的茶。”她说，“也不是因为那三棵赵粉。” 　　他望着她。　　她转过头。　　目光落在他脸上。　　“是因为你。”她说。　　他看着她。　　看着她素净的眉眼，看着她眼底的光。　　他忽然想起五年前。　　五年前他站在文华殿外，听那个苍老的声音讲学。　　他不知道自己会遇见她。　　不知道自己会等五年。　　不知道自己会有今天。　　可今天她在。　　在他身边。　　看着他的眼睛。　　说是因为他。　　他伸出手。　　把她拉进怀里。　　紧紧的。　　下巴抵在她发顶。　　她听见他的声音从头顶传来。　　闷闷的。　　哑哑的。　　“顾云妆。” 　　她应。　　他顿了顿。　　“谢谢你。” 　　她怔了一瞬。　　然后弯起唇角。　　“谢什么？” 　　他抱紧她。　　“谢谢你，”他说，“来剑门关。” 　　她在他怀里轻轻笑了。　　“不用谢。”她说，“我来的时候，也没想到会留下。” 　　他低头看她。　　她抬起头。　　看着他。　　“可留下之后，”她说，“就不想走了。” 　　他望着她。　　看着她眼底的灯火。　　他忽然低头。　　吻住了她。　　轻轻的。　　像桃花落在掌心。　　她闭上眼。　　任由这个吻落在唇上。　　—— 　　（第十二章完）