美利坚神探：从零开始扬名洛杉矶 · 第156章但我想跟你在一起...

　　2008年3月20日。　　清晨六点，洛杉矶的天还没完全亮透。　　范希尔站在北湖街那栋灰蓝色平房的窗户边，拉开一条窗帘的缝隙，往外看。　　街上很安静，偶尔有一辆车开过，车灯在昏暗的晨光里拖出两道模糊的光柱。　　远处有狗在叫，叫几声，停下来，又叫几声。　　他穿着一件旧的灰色T恤，深蓝色运动裤，脚上是双廉价的人字拖。　　他摸了摸自己的脸。　　皮肤光滑，轮廓清晰，那张酷似布拉德·皮特的脸已经完全恢复了。　　和昨天下午躺在解剖台上的那具面目全非的尸体相比，简直是两个人。　　他放下窗帘，转身走进厨房。　　厨房很小，灶台上落了一层灰。　　他打开冰箱，里面只有几瓶矿泉水和一盒过期的牛奶。　　他拿出一瓶水，拧开，喝了几口。　　然后他坐到那张旧沙发上，开始想事情。　　组织的新任务。　　进入娱乐圈，在好莱坞发展，成为教父级别的人物，等到祖国需要的时候，站出来让大家学中国话、中国礼仪、中国文化。　　他靠在沙发背上，看着天花板上那道裂缝。　　怎么进入娱乐圈？　　正经的路子肯定走不通。　　他不是科班出身，没学过表演，不懂导演，更不会制片。　　好莱坞每年有多少人挤破头想进来，有几个能混出头的？　　得走偏门。　　范希尔坐直了一点，脑子里有个想法在成形。　　他有金手指。　　罪业白线。　　这个能力在破案上好使。　　他可以拍侦探剧。　　不是那种瞎编乱造的，是半写实的、基于真实案件的。　　他是真当过警探，真破过案子，真见过那些罪案现场的细节。　　血腥味儿是什么浓度，尸体僵硬到什么程度，死者家属哭的时候是什么表情。　　这些东西，那些坐在编剧室里憋剧本的人，一辈子都写不出来。　　找一个靠谱的编剧，一个靠谱的导演，按照类似《福尔摩斯探案集》那种调调来拍。　　每周一集，一集一个案子。　　案子就用他经历过的那些。　　只要故事精彩，美国人会买账的。　　这个国家的人本来就喜欢侦探片。　　从三十年代的黑白电影到现在的《法律与秩序》，这种类型的剧从来没断过。　　至于能不能成为好莱坞教父，那是后面的事。　　先把山头立起来再说。　　范希尔站起来，走到窗边，又往外看了一眼。　　天更亮了一点，街对面的房子亮起了灯，有人起床了。　　还有一个问题。　　身份。　　康纳斯兄弟的身份现在肯定用不了了。　　至于这个临时身份也一样，有心人只要查一查，很快就能查到这栋房子。　　他需要一个新的身份。　　合法的，干净的，没人关注的。　　范希尔想了想，走进卧室，从床垫下面翻出一个信封。　　信封里有一沓现金，大概三千多块，还有几张不同名字的驾照。　　这些是他去年备用的，用来应对突发情况。　　但现在这些驾照也不能用了，来源都是洛杉矶地下的那些假证贩子，那些人嘴巴不严，一旦被警察盯上，什么都招。　　得换个路子。　　范希尔把钱揣进口袋，把那几张旧驾照扔进垃圾桶。　　然后他换了一身干净衣服，深色牛仔裤，黑色卫衣，棒球帽压低。　　出门之前，他从柜子里拿出一把格洛克19，检查了一下弹匣，塞进后腰。　　早上七点半。　　范希尔走出那栋灰蓝色的平房，沿着北湖街往南走。　　三月的洛杉矶，早晨的空气有点凉。　　路边的棕榈树在微风里轻轻晃动，叶子沙沙响。　　一个拉丁裔老头正拿着水管浇门前的草坪，水喷出来，在阳光下闪着细碎的光。　　两个穿校服的小孩背着书包走过，一边走一边打闹，笑声传得很远。　　范希尔走到地铁站入口。　　那是一个很普通的地铁站，灰色的水泥建筑，入口处有几个垃圾桶，桶边堆着没清理干净的垃圾。　　一个流浪汉躺在旁边的长椅上，身上盖着一条脏兮兮的毯子，只露出两只穿着破运动鞋的脚。　　范希尔正要往下走。　　他停住了。　　地铁站入口旁边的路边，停着一辆银色的保时捷911。　　软顶敞篷款，车身在晨光下泛着低调的光。　　车头旁边站着一个人。　　一个女人。　　深灰色的运动套装，拉链拉到脖子，袖子挽到手肘。　　黑色的运动裤，白色的跑步鞋。　　金色的头发扎成一个简单的马尾，露出修长的脖子和那张轮廓分明的脸。　　茱莉娅。　　她靠在那辆跑车的车头上，两条腿交叠着，手臂抱在胸前。　　她在看他。　　阳光从她背后照过来，在她身上勾出一层浅金色的轮廓。　　范希尔站在地铁站的台阶上，看着她。　　茱莉娅也看着他。　　两个人就这样隔着十几米的距离，谁都没动。　　这几秒钟的时间，范希尔脑子里闪过很多东西。　　她怎么会在这儿？　　她怎么知道他在这儿？　　她要干什么？　　那些问题一个接一个地冒出来，但都没来得及想明白。　　茱莉娅朝他招手，然后露出迷人的笑容。　　范希尔走下台阶，朝她走过去。　　走到距离她大概两米的地方，停下来。　　“嗨。” 　　他打了声招呼。　　“又见面了。你过得怎么样？” 　　茱莉娅说。　　范希尔撇了撇嘴：　　“还行。你怎么找到这里的？” 　　茱莉娅耸耸肩。　　“只要肯花钱，在暗网没有买不到的信息。” 　　“真的假的？” 　　范希尔若有所思。　　茱莉娅看着他，目光从他脸上慢慢扫过，从头到脚，又从脚到头。　　“你去哪儿？” 　　她问。　　范希尔想了想，如实回答。　　“我现在是个死人。所以，我要去搞个合法身份。” 　　茱莉娅扬了扬眉。　　那个动作范希尔很熟悉。　　她思考的时候，或者觉得有趣的时候，就会这样扬眉。　　“要不。” 　　她说。　　“我帮你？” 　　范希尔看着她。　　他知道茱莉娅有暗网渠道。　　他想了一秒。　　然后点点头。　　“好啊。” 　　茱莉娅笑了。　　那笑容比刚才更明显一点，嘴角弯起来，露出一点牙齿。　　她转过身，走到驾驶位旁边，拉开车门。　　然后她回头，看着他。　　“来吧，亲爱的。” 　　范希尔听到那声“亲爱的”，愣了一下。　　然后他也笑了。　　他走过去，拉开副驾驶的门，坐进去。　　车里的味道很干净，有淡淡的皮革味，还有一点点香水味，是他熟悉的那个味道。　　茱莉娅坐进驾驶位，关上门。　　她没急着发动车，而是转过头，看着他。　　“你好像变得更帅了。更年轻了。” 　　范希尔摸了摸脸。　　“是吗？” 　　“嗯。” 　　茱莉娅点点头。　　她的目光在他脸上停留了几秒，然后移开。　　她发动车。　　保时捷的引擎发出低沉的轰鸣，车身轻轻一震，然后滑出去，汇入第七街上的车流。　　范希尔看着窗外。　　街景在往后走，那些老旧的建筑，那些褪色的招牌，那些早起赶路的行人。　　“我们现在去哪儿？” 　　他问。　　“去搞身份？” 　　“不是。” 　　茱莉娅打了一把方向盘，拐上另一条路。　　“先去其他地方一趟。” 　　“什么地方？” 　　茱莉娅转头看了他一眼，狡黠地笑了一下。　　“一会儿你就知道了。” 　　范希尔没再问。　　他靠在座椅上，看着窗外。　　阳光从挡风玻璃照进来，落在他的膝盖上，暖暖的。　　十分钟后。　　茱莉娅把车停在一家酒店门口。　　范希尔抬头看了一眼。　　四星级，大概二十层高，米白色的外墙，门口停着几辆出租车，门童穿着深红色的制服，正在帮一个客人搬行李。　　“身份的事情先不急。” 　　茱莉娅熄了火，转过头看着他。　　“我想和你谈谈其他事情。” 　　范希尔看着她。　　明知故问。　　“什么事？” 　　茱莉娅笑了一下，那种笑里带着一点促狭，一点挑衅。　　“你跟着来就知道了。” 　　她推开车门，下车，然后弯腰看着里面的他。　　“小朋友。” 　　范希尔听到那个字，推开车门走下来。　　“我可不小。” 　　茱莉娅摇摇头，往前走。　　“你就是小。” 　　她没回头，声音从前面飘过来。　　“我又不是没见过。” 　　范希尔跟上她。　　“这一次绝对不小。因为我浴火重生了！” 　　茱莉娅回头看他一眼，没说话，但那眼神里有什么东西在闪。　　她走进酒店大堂。　　范希尔跟在她后面。　　两个小时后。　　中午十一点半。　　范希尔躺在床上，看着天花板。　　酒店的房间在十六层，落地窗外是洛杉矶的天际线，阳光透过白色的纱帘照进来，在地毯上投下斑驳的光影。　　房间里很安静。　　空调在嗡嗡响，远处有隐约的车流声。　　茱莉娅躺在他旁边，侧着身，一只手搭在他胸口。　　她的头发散在枕头上，金色的，在阳光下泛着温暖的光。　　“现在信了吗？” 　　范希尔问。　　茱莉娅没睁眼。　　“信什么？” 　　“不小。” 　　茱莉娅嘴角弯了一下。　　“还行吧。” 　　范希尔转头看着她。　　她闭着眼睛，睫毛很长，在眼睑上投下一小片阴影。　　脸上有细密的汗珠，还没完全干。　　皮肤泛着淡淡的粉色，像刚跑完长跑。　　茱莉娅忽然睁开眼睛。　　四目相对。　　“你看什么？” 　　她问。　　“看你。” 　　范希尔说。　　茱莉娅盯着他看了两秒，然后移开目光，开口。　　声音很轻，像是在自言自语。　　“那天在墓地，我以为你真的死了。” 　　范希尔转头看着她。　　茱莉娅的眼睛还是盯着天花板，但眼眶有点红。　　“我去过你的墓。” 　　她说。　　“在圣费尔南多公墓。墓碑上写着范希尔·康纳斯，1981-2007。” 　　她顿了一下。　　“我站在那儿，站了很久。想哭，哭不出来。” 　　范希尔没说话。　　茱莉娅转过头，看着他。　　“然后我就想，我得把害你的人找出来。” 　　范希尔看着她。　　“你找到了吗？” 　　茱莉娅没回答。　　她只是看着他，看了很久。　　最后她笑了一下。　　“现在不需要了。” 　　她说。　　范希尔伸手，把她的手握在掌心里。　　她的手有点凉，骨节分明，掌心有薄薄的茧。　　“以后有什么打算？” 　　他问。　　茱莉娅想了想。　　“不知道。” 　　顿了一下，又开口。　　“但我想跟你在一起...” 　　然后她凑过来，吻向他的嘴唇。　　很轻。　　很软。　　很久。