美利坚神探：从零开始扬名洛杉矶

第157章 侦探事务所

　　一个月后。 　　2008年4月20日。 　　上午十点，洛杉矶市中心东南方向，一个叫“艺术区”的地方。 　　这里不像市中心那边那么繁华。 　　街道不宽，两边是老旧的仓库和厂房，很多外墙还保留着几十年前的砖墙，爬山虎爬得到处都是。 　　有些仓库改造成了画廊、设计工作室、咖啡馆，门口摆着几张小桌子，坐着一两个客人。 　　街上人不多。 　　偶尔有骑自行车的人经过，车筐里装着刚买的法棍面包。 　　范希尔站在一栋三层楼的建筑前面。 　　这栋楼以前是个纺织厂，外墙是红砖的，爬满了常青藤。 　　窗户很大，漆成黑色，玻璃擦得很亮。 　　一楼原来应该是厂房的大门，现在改成了玻璃门，门上面挂着一个崭新的牌子。 　　五个大字。 　　侦探事务所。 　　下面还有一行小字，黑色的，字体很简洁： 　　没有破不了的案，有的话，意味着凶手已经死了或离开洛杉矶。 　　范希尔看着那块牌子，嘴角弯了一下。 　　他推开门，走进去。 　　一楼是个不大的空间，大概七八十平米。 　　装修得很简洁，但很有味道。 　　地面是老旧的木地板，重新打磨过，上了清漆，泛着温润的光。 　　墙面刷成浅灰色，挂着几幅黑白的城市风景照。 　　靠窗的位置摆着两张深棕色的皮沙发，沙发中间是个木头茶几，茶几上放着一本杂志。 　　最里面是一道楼梯，木头扶手，铸铁栏杆，通往二楼。 　　范希尔顺着楼梯走上去。 　　二楼的空间比一楼大一点。 　　一张很大的红木办公桌摆在靠窗的位置，桌子后面是一把黑色的真皮老板椅。 　　办公桌上放着两台液晶显示器，一个文件架，一个笔筒，还有一部老式的黑色电话机。 　　办公桌对面是两张客人坐的椅子，也是真皮的，深棕色。 　　靠墙是一排文件柜，银灰色的，柜门擦得很亮。 　　茱莉娅站在窗户边。 　　她穿着一件深灰色的衬衫，袖子挽到手肘，下面是黑色的休闲裤，平底鞋。 　　头发剪短了一点，刚好到肩膀，在阳光下泛着柔和的光。 　　她转过身，看着范希尔。 　　“喜欢吗？” 　　她问。 　　范希尔在房间里转了一圈，走到办公桌后面，在那张老板椅上坐下来。 　　椅子很舒服。 　　真皮的，软硬适中，后背支撑得很好。 　　他转了一圈，看着这个房间，看着那些精心挑选的家具，看着窗户透进来的阳光，看着站在阳光里的茱莉娅。 　　“这风格很大气。” 　　茱莉娅点点头。 　　“是啊，还不错。” 　　她走过来，站在办公桌前面，看着他。 　　范希尔靠在椅背上，两只手搭在扶手上，笑着看她。 　　“我是福尔摩斯。你是华生。我俩天作之合。你这个点子太棒了。” 　　他笑起来。 　　“哈哈哈哈！” 　　茱莉娅看着他，看着他那张笑得像孩子一样的脸，嘴角弯起来。 　　那笑容很温暖。 　　是那种很少在她脸上出现的、毫无防备的、真实的笑容。 　　“你喜欢就好。” 　　她说。 　　“范希尔·道格拉斯侦探。” 　　范希尔站起来。 　　他走到她面前，站定。 　　然后他退后一步，做了个很正式的绅士礼，右手放在胸前，微微弯腰。 　　“非常感谢！” 　　他说。 　　“茱莉娅·道格拉斯女士。” 　　茱莉娅笑了。 　　范希尔也笑了。 　　两个人就那样站在午后的阳光里，互相看着，笑个不停。 　　笑完了，茱莉娅走到办公桌旁边，拿起一个文件夹。 　　“编剧和导演找得怎么样了？” 　　范希尔的笑收敛了一点。 　　他走回办公桌后面，坐下来。 　　“联系了几个人。但这些人对我的提议不感兴趣。” 　　茱莉娅扬了扬眉。 　　“怎么说？” 　　范希尔靠在椅背上。 　　“一个叫马克的编剧，写过几集《犯罪现场调查》。我去找他聊，他听完我的想法，说：‘哥们儿，想法不错，但你凭什么？’我问什么意思。 　　他说：‘你有作品吗？你有资历吗？你是导演吗？你是制片人吗？你什么都不是，就凭一张嘴，就想让我给你写剧本？’” 　　他顿了一下。 　　“还有一个导演，拍过几部独立电影。他倒是愿意听我说完，但听完之后说：‘你这个思路太老了，现在没人看那种传统的侦探剧，太慢，太闷，观众要的是快节奏，是刺激，是视觉冲击。’” 　　茱莉娅听着，没说话。 　　“还有一个制片人。” 　　范希尔继续说。 　　“他更直接。他说：‘你想进这行，得先证明你自己。你有什么能证明的？你拍过什么？你做过什么？你认识谁？’” 　　他摊开手。 　　“我什么也没有。” 　　茱莉娅走过来，站在他旁边，手搭在他肩上。 　　“那是他们没看到你的能力和魅力。只要让他们明白，和你合作是天大的荣幸，就会抢着联系你。” 　　范希尔抬头看着她。 　　“你是说，让他们见识一下我的破案能力？” 　　茱莉娅点点头。 　　就在这时。 　　咚。咚。咚。 　　敲门声响起。 　　范希尔和茱莉娅对视了一眼。 　　俩人下楼。 　　门开了。 　　走进来的是一个老人。 　　七十多岁的样子，白人，一米八左右，很瘦，背有点驼。 　　他穿着一件深棕色的旧夹克，里面是格子衬衫，领口洗得发白了。 　　裤子是老式的卡其裤，膝盖的位置有点鼓包。 　　脚上是一双棕色的皮鞋，鞋面有裂痕，但擦得很干净。 　　他的头发全白了，稀疏，梳得很整齐。 　　脸上皱纹很深，尤其是眼角和嘴角，像刀刻的一样。 　　眼睛是浅灰色的，眼窝深陷，目光里有疲惫，有悲伤，还有一种说不清的固执。 　　他右手拄着一根深色的木拐杖，拐杖的把手磨得很光滑，明显用了很多年。 　　他站在门口，看着范希尔，又看了看茱莉娅。 　　“请问。” 　　他的声音有点沙哑，带着老年人那种特有的颤音。 　　“这里是侦探事务所吗？” 　　范希尔点点头。 　　“是的。请进。” 　　老人慢慢走进来。 　　他走得很慢，每一步都很小心，拐杖先点地，然后身体跟上去。 　　走到客人椅子旁边，他停了一下，看着那张椅子，慢慢坐下去。 　　坐下去之后，他长长地出了一口气，像是刚才那段路已经耗尽了所有力气。 　　茱莉娅给他倒了杯水，放在他旁边的小茶几上。 　　老人看了她一眼，点点头。 　　“谢谢。” 　　然后他看着范希尔。 　　那双灰色的眼睛里，有很多东西在翻涌。 　　悲伤，愤怒，疲惫，还有一点点希望。 　　“我想...” 　　他开口，声音有点抖。 　　“我想让你们帮我。” 　　范希尔在他对面坐下来。 　　“帮什么？” 　　老人看着他，嘴唇动了动。 　　“我想让你们帮我找到杀害我妻子的凶手。” 　　范希尔的目光凝了一下。 　　他看着那个老人的眼睛。 　　“你妻子，什么时候去世的？” 　　老人的手在抖。 　　“十七年前。” 　　范希尔没说话。 　　老人继续说。 　　声音很轻，像在自言自语。 　　“1991年3月12日。晚上七点多。她出门去买牛奶。就再也没回来。” 　　他顿了一下。 　　“三天后，警察在一条水沟里找到她。死了。身上有伤。被侵犯过。然后被掐死的。” 　　他的手抖得更厉害了。 　　“案子一直没破。” 　　老人抬起头，看向范希尔。 　　“我要死了。” 　　说这句话的时候，他的声音很平静。 　　“医生说的。肺癌。晚期。还有三个月。” 　　他顿了一下。 　　“我不想带着这个事进棺材。” 　　他看着范希尔，那双灰色的眼睛里，有泪光在闪。 　　“你们能帮我吗？” 　　范希尔想了想，问道。 　　“你有你妻子的遗物吗？” 　　“有！” 　　老人从怀中掏出他妻子生前使用的几根绣花针。 　　“我妻子手很巧，也很勤劳，我和孩子们的衣服破了，都是她亲自给我们缝的。” 　　范希尔拿过那几根大小不一的绣花针查看。 　　现在。 　　他的罪业白线再次升级。 　　最开始，只是在人头顶上有罪业白线。 　　后来，在某些宠物头上也能看到罪业白线。 　　如今，只要是受害者的遗物，都会有罪业白线。 　　只不过，这些遗物，受害者平时经常使用的话，白线会很明显，不经常使用，就会不明显。 　　此时，范希尔手中的几根绣花针，上面的白线，就很明显。 　　它指向某个方向。 　　十七年过去。 　　这个凶手没有死。 　　而且还在洛杉矶。 　　“你能帮我找到凶手吗？” 　　老人再次询问。 　　范希尔点点头，明确的答复。 　　“能。” 　　老人的眼睛亮了一下。 　　那种亮，是溺水的人看见岸边浮木时的亮。 　　“多少钱？” 　　他问。 　　范希尔站起来。 　　“等案子破了再说。” 　　“你妻子叫什么名字？” 　　老人说： 　　“玛丽。玛丽·汤普森。” 　　范希尔点点头。 　　看向老人。 　　“你回去，等我消息。” 　　老人慢慢站起来。 　　他扶着拐杖，看着范希尔，看了很久。 　　然后他点点头。 　　“好。” 　　他转过身，慢慢朝门口走去。 　　走到门口，他停下来。 　　他回头，看着范希尔。 　　“谢谢你。” 　　然后他推开门，走进午后的阳光里。 　　茱莉娅走过来，站在他旁边。 　　“能破吗？” 　　范希尔站在窗户边，看着那个驼背的身影慢慢走远，消失在街道的拐角，斩钉截铁的回答。 　　“一定能。”