革命志士朱壁双 · 第十八章方向

　　　　队伍走了很久很久。　　朱壁双已经不记得走了多少天，翻了多少座山，渡了多少条河。他只记得一直在走，白天走，夜里走，晴天走，雨里走。脚上的血泡结了痂，痂磨破了又流血，流血了再结痂。腿上的旧伤疼得他每走一步都冒冷汗，可他不敢停，不能停。　　停下来就可能掉队，掉队就可能死。　　那天傍晚，队伍在一个山坳里停下来休息。朱壁双找了一块石头坐下，想把鞋子脱下来看看脚。鞋子和血肉粘在一起，他咬着牙，一点一点往下扯。扯下来的时候，带下一块皮肉，疼得他眼前发黑。　　他忍住了，没吭声。　　从怀里掏出那条破布——阿芹给他做的鞋底拆下来的边角料，他一直留着，舍不得扔。他把布撕成条，一点一点把脚包起来。包好了，又穿上鞋子，试着走了两步，疼得他冷汗直冒。　　可他没吭声。　　“连长。”旁边有人喊他。　　他转过头，是个不认识的年轻战士，瘦得皮包骨头，眼睛却亮亮的。那战士看着他，说：“连长，你脚烂成这样，还能走吗？” 　　朱壁双点点头：“能走。” 　　“还能走多久？” 　　朱壁双沉默了一会儿。他不知道还能走多久。他只知道，得走，一直走，走到走不动的那一天。　　“走到天亮。”他说，“走到天亮就知道了。” 　　年轻战士点点头，不再问了。　　那天夜里，朱壁双又没睡着。　　他躺在草堆里，望着天上的星星。山里的夜很冷，风吹过来，像刀子割在脸上。他把棉袄裹紧了些，掏出那块石头，握在手心里。　　石头还是温的。贴着心口焐了四年多，它已经成了他身体的一部分。　　他望着星星，想起很多人。　　想起罗连长，想起他倒下时望着自己的眼睛。想起陈水生，不知道他还活着没有。想起二牛，那个十七岁的孩子，被湘江水冲走了，再也没上来。想起那些叫不出名字的战友，一个个倒在路上，倒在江里，倒在雪山上，倒在草地里。　　他们都死了。他还活着。　　他不知道自己还能活多久。他只知道，得活着。活着回去，活着见到她们，活着把那些欠下的日子，一点一点补回来。　　他摸摸怀里。那些信还在，那些鞋底还在，那块石头还在。那些东西是他全部的念想，是他活下去的理由。　　他把石头贴在脸上，贴了一会儿。　　第二天，队伍又出发了。　　走了很多天，很多夜。翻过很多山，渡过很多河。有一天，他们来到一座大山脚下。　　那山很高，高得看不见顶。山上全是雪，白茫茫一片，刺得人眼睛疼。风刮过来，像刀子一样，割在脸上生疼。　　“过雪山。”有人说。　　朱壁双抬头望着那座山，望着那些白得刺眼的雪，心里沉甸甸的。他不知道山那边是什么，不知道还要走多久。他只知道，得翻过去。　　队伍开始爬山。　　越往上走越冷，冷得人浑身发抖。风越刮越大，刮得人站不稳脚。空气越来越稀薄，喘气都困难。朱壁双一步一步往上爬，爬得很慢，很慢。他感觉到腿上的旧伤在疼，疼得钻心。可他咬着牙，继续爬。　　爬着爬着，前面有人倒下了。　　朱壁双走过去，想把他拉起来。可那个人脸色发青，眼睛闭着，已经没气了。他那么年轻，也就二十出头，脸上还带着孩子气。　　朱壁双站在那里，看了他一会儿。然后他蹲下来，把那个人身上的棉袄脱下来，披在自己身上。不是他狠心。是活着的人得活下去。　　他继续往上爬。　　爬了很久很久，终于爬到了山顶。　　站在山顶上，风更大，更冷，更刺骨。朱壁双望着四周，全是白茫茫的雪，看不见天，看不见地，看不见山下的世界。他站在那里，忽然觉得很累，很累。　　他想坐下来歇一会儿。　　就歇一会儿。　　他找了一块石头，想坐下去。可就在这时候，他的手碰到了怀里的那块石头。　　石头还是温的。贴着心口，像一个小小的火炉。　　他愣住了。　　他掏出那块石头，握在手心里。石头被他的体温焐得温温的，在这冰天雪地里，是唯一的温暖。　　他看着那块石头，想起了很多事。　　想起韩江边，小时候捡石头的样子。想起父亲教他认字，说“人”字是一撇一捺互相撑着。想起阿芹第一次看见这块石头时，翻来覆去地看着。想起她把它放回他手里，说：“带着它，就像带着我。” 　　想起韩英攥着那块韩江石，喊他“嗲”的样子。想起她的信，歪歪扭扭的字：“爹，我想你。”“爹，你快回来。”“爹，我攒了好多花瓣要给你看。” 　　他把石头贴在脸上，贴了一会儿。　　然后他站起来，把石头放回怀里。　　不能停。不能坐下去。坐下去就再也起不来了。　　他得活着。活着回去。　　他继续往前走。　　下山的时候，他忽然停下来，回头看了一眼。　　身后是白茫茫的雪山，是来时的路，是那些倒下的战友。他望着那个方向，望着那些看不见的牺牲，心里说不出是什么滋味。　　他又转过头，望着前方。前方是下山的路，是不知道还要走多久的征途，是看不见的未来。　　可他知道，他得往前走。　　他摸摸怀里的石头。石头还是温的。　　他继续走。　　走了很久很久。过了雪山，过了草地，过了无数个白天黑夜。人越来越少，路越来越难走。可他还活着，还在走。　　有一天夜里，队伍在一个地方停下来休整。朱壁双找了一块石头坐下，掏出那块石头，握在手心里。　　月亮很亮，照在他脸上，照在他手上的石头上。石头被月光照得发亮，像一小块银子。　　他望着那块石头，想起了很多事。　　想起于都河边的那个夜晚，他站在浮桥上，回头望着那个方向。想起湘江的血水，想起二牛被冲走时的那张脸。想起雪山上的风，想起那些倒下就再也没有起来的战友。　　也想起阿芹，想起韩英，想起那个山坳里的土屋。　　八年了。　　他出来八年了。八年里，他只见过她们两次，加起来不到五天。韩英从襁褓里的婴儿，长成了九岁的姑娘。他没见过她走路的样子，没听过她喊爹的声音，没在她生病的时候陪过她一天。　　他不知道她长多高了，不知道她是不是还攥着那块石头，不知道她是不是还在等。　　他只能想象。想象她站在山坳口，朝那个方向望着。想象她对着石头说话，说“爹你快回来”。想象她一天天长大，一天天等，一天天盼。　　他把石头贴在脸上，贴了很久。　　“连长。”旁边有人喊他。　　他转过头，是个年轻的战士，脸上有伤，眼睛却亮亮的。　　“连长，你手里那是啥？” 　　朱壁双把手摊开：“石头。” 　　年轻战士凑过来看，看了半天，挠挠头：“这石头有啥特别的？” 　　朱壁双沉默了一会儿。有啥特别的？没有什么特别的。就是一块普通的鹅卵石，和韩江边的那些石头一模一样。可它陪了他四年多，焐了四年多，已经成了他身体的一部分。　　“没啥特别的。”他说，“就是想家。” 　　年轻战士点点头，不再问了。过了一会儿，他忽然说：“我也想家。我家在四川，出来的时候，我娘刚给我生了个弟弟。我没见过他。” 　　朱壁双看着他，那张年轻的脸上有泪痕。他想起二牛，想起陈水生，想起那些想家却再也回不去的人。　　“等革命成功了。”他说，“就能回去了。” 　　年轻战士点点头，擦擦眼泪。　　“连长，革命能成功吗？” 　　朱壁双望着远处的山，望着天上的星星。他想起罗连长，想起陈水生，想起二牛，想起那些倒在路上的战友。他们用命换的，不就是这个吗？　　“能。”他说，“一定能。” 　　年轻战士笑了，笑得像个孩子。　　那天夜里，朱壁双写了一封信。信是给阿芹和韩英的：　　“阿芹、英儿：我还在路上。走了很远，还要走很远。不知道什么时候能回来，可我会回来的。你们等着我。英儿好好念书，好好帮娘干活。阿芹保重身体。等我回来。” 　　他写得很慢，字歪歪扭扭的。写完最后一个字，他把信叠好，放进怀里，和那些信放在一起，和那些鞋底放在一起，和那块石头放在一起。　　天亮的时候，队伍又出发了。　　朱壁双站起来，望着南边的方向。太阳刚刚升起来，照在远山上，照出深深浅浅的影子。他不知道那个方向是哪里，不知道那个山坳还在不在。可他望着那个方向，就像望着她们。　　他站在那里，看了很久。　　“连长！”有人在前面喊他。　　他转过身，大步往前走。　　走了几步，他忽然停下来，又回头看了一眼。　　南边的天空很蓝，蓝得透明。有云飘过，慢慢的，悠悠的，像那些说不出的思念。　　他对着那个方向，轻轻地说了三个字：　　“等我。” 　　然后他把手伸进怀里，握住那块石头。石头还是温的，贴着心口，像一个小小的太阳。　　他转过身，走进队伍里。　　前面，是漫漫的长路。后面，是回不去的故乡。　　可他心里有一个地方，永远亮着。那地方有桃花，有炊烟，有土屋，有那个系着褪色红头绳的身影，有那个攥着石头的小手。　　那地方叫家。　　风吹过来，带着远方的气息。他加快步子，走进那片茫茫的山野里。　　队伍越走越远，越走越小，最后消失在天边。　　只有风还在吹，只有山还是那些山。　　还有他怀里那块石头，贴着心口，滚烫滚烫的。