重生80年代：从赶海开始 · 追回来

　　亏了一万六。　　可我心里头，居然没那么难受了。　　因为我知道，这两万四，是干净的。　　是刘衡帮我追回来的。　　是用他不知道啥办法追回来的。　　我拿着那些钱，想了半天。　　然后拿出三百块，单独放。　　明天还给郑倩文。　　借我三十几，还她三百。　　她攒半年才攒出三十几。　　我让她高兴高兴。　　捌　　晚上，我去找郑倩文。　　她住在村子东头，一间破土房，墙都裂了缝。　　我站在门口，敲了敲门。　　没人应。　　又敲。　　门开了。　　她站在门口，穿着那件枣红改的旧棉袄，头发用红毛线扎着。看见我，她愣了一下。　　“你咋来了？” 　　我把钱递过去。　　“还你的。” 　　她接过来，看了看。　　三百。　　她抬起头，看着我。　　“这是——三十几块？” 　　“三百。连本带利。” 　　她盯着我。　　眼睛里有东西在晃。　　“我不要。” 　　她把钱塞回来。　　我推回去。　　“拿着。” 　　她又推回来。　　“我说了，不要。” 　　我看着她。　　她也看着我。　　门里头黑漆漆的，啥也看不见。　　但能闻见一股味儿。　　是霉味儿。　　是穷味儿。　　是我最熟悉的那种味儿。　　我把钱往她手里一塞，转身就走。　　走出几步，听见她在后头喊：　　“哎——” 　　我没回头。　　走得更快了。　　玖　　回到家，我妈还没睡。　　她坐在床上，手里拿着针线，在缝一件旧衣裳。　　看见我进来，她抬起头。　　“去了？” 　　“嗯。” 　　她没再问。　　继续缝。　　我坐在床沿上，看着她。　　灯昏黄昏黄的，照在她脸上。　　瘦，干，眼睛底下两道深深的纹。　　手在动，一下一下。　　针穿过布料，嗤，嗤，嗤。　　“妈。” 　　她没抬头。　　“我以后不贪了。” 　　她的手停了停。　　就停了一下。　　然后继续缝。　　缝了几针，她说：　　“知道了。” 　　我躺下来。　　盯着天花板。　　屋里安静得很，只听见针穿过布料的声音。　　嗤，嗤，嗤。　　像在缝什么东西。　　像在缝我那些破破烂烂的日子。　　第二天，我去菜市场。　　把摊位收拾得干干净净。　　菜摆得整整齐齐。　　黄瓜一堆，西红柿一堆，茄子一堆，豆角一堆。　　然后蹲在那儿，等着人来买。　　第一个客人是个老太太，拎着篮子，在我摊位前站了站。　　“这黄瓜咋卖？” 　　“一毛五。” 　　她拿起一根看了看。　　“新鲜不？” 　　“新鲜。今早刚进的。” 　　她点点头，挑了几根。　　我给她称了，算钱。　　“一毛五一斤，这两斤三两，三毛五。” 　　她从兜里掏出钱，数了三毛五，递给我。　　我接过来。　　“慢走。” 　　她走了。　　我低头看着手里那三毛五分钱。　　三毛五。　　不多。　　但这是我赚的。　　不是捡的。　　不是骗的。　　不是靠运气得来的。　　是我起早贪黑，一斤一斤卖出来的。　　我把钱叠好，揣进兜里。　　抬头看了看天。　　太阳出来了，暖洋洋的。　　中午，陈旭东来了。　　他穿着那件洗得发白的旧军装，袖口磨出毛边。脚上那双黑皮鞋，还是擦得锃亮。　　他蹲在我摊位旁边，从兜里掏出烟，递给我一根。　　我接了。　　两人对着抽。　　抽了一会儿，他说：　　“听说刘衡帮你追回来一点？” 　　“嗯。” 　　“多少？” 　　“两万三。” 　　他点点头。　　抽了口烟。　　“那老头——进医院了。” 　　我心里一紧。　　“咋了？” 　　他没说话。　　看着我。　　那眼神复杂。　　过了半天，他说：　　“刘衡去的时候，带着刀。” 　　我愣住了。　　“他——他动刀了？” 　　陈旭东摇摇头。　　“没动。就是亮了一下。那老头自己吓的，从凳子上摔下来，胳膊折了。” 　　我半天没说话。　　陈旭东把烟头一扔。　　“刘衡这人，你别看他平时闷，真动了火，啥都干得出来。” 　　他站起来，拍拍裤子。　　“走了。” 　　他走了。　　我蹲在那儿，看着他的背影。　　脑子里乱糟糟的。　　刘衡带着刀。　　那老头胳膊折了。　　为了我。　　为了我那四万块钱。　　下午收摊，我去找刘衡。　　他还在肉摊上，正在收拾东西。　　看见我，他抬起头。　　“来了？” 　　我站在他面前，半天没说话。　　他把刀放下，用围裙擦擦手。　　“咋了？” 　　“你——你没事吧？” 　　他愣了一下。　　“啥事？” 　　“那老头。胳膊折了。” 　　他看着我。　　没说话。　　过了半天，他说：　　“那是他自己摔的。” 　　“可你带着刀。” 　　他盯着我。　　“我带刀，是因为我知道他是啥人。那种人，不见棺材不掉泪。” 　　我没说话。　　他又说：　　“我跟他讲道理。他跟我耍无赖。我把刀拿出来，他就老实了。就那么简单。” 　　我看着他。　　他脸上没什么表情。　　但眼睛里有东西。　　硬邦邦的。　　“刘衡，以后别这样了。” 　　他愣了一下。　　“为啥？” 　　“因为——”我顿了顿，“因为你有家。有王桂芬，有儿子。你要是出点啥事，他们咋办？” 　　他盯着我。　　盯了半天。　　然后笑了。　　那笑容硬邦邦的，但有点不一样。　　“行。听你的。” 　　他拍拍我肩膀。　　“走了。” 　　他骑上那辆二八大杠，后座绑着空筐子，走了。　　我站在菜市场门口，看着他的背影。　　围裙在风里飘。　　晚上回家，我妈已经做好饭了。　　炖的肉，炒的鸡蛋，还有一大碗白菜汤。　　我坐下，拿起筷子。　　她坐在对面，看着我吃。　　“妈，你也吃。” 　　“吃呢。” 　　她夹了一小块肉，放在嘴里，慢慢嚼。　　我看着她。　　突然想起小时候。　　那时候我爸还在，家里穷，一年也吃不上几回肉。每次吃肉，我妈都这样，夹一小块，慢慢嚼，嚼半天。　　我问她为啥不吃快点。　　她说：“慢点吃，才能尝出味儿来。” 　　现在想想，她不是想尝味儿。　　她是舍不得。　　是想把那点味儿留久一点。　　我低下头，继续吃饭。　　吃着吃着，鼻子突然酸了一下。　　拾肆　　吃完饭，我去洗碗。　　蹲在院子里，就着月光，一个一个洗。　　陈旭东从屋里出来，端着盆，也来打水。　　他蹲在我旁边，拧开水龙头。　　哗哗哗。　　“今天收成咋样？” 　　“还行，六块多。” 　　他点点头。　　“比我强。我今天才赚三块。” 　　我扭头看他。　　“你不是在供销社吗？” 　　他笑了，笑得苦。　　“临时工。一天一块五，干不干随你。” 　　我没说话。　　他洗完脸，站起来。　　“走了。” 　　他回屋了。　　我继续洗碗。　　洗着洗着，突然想起他刚来镇上的时候。　　住的柴房，连窗户都没有。　　现在好歹有个厢房。　　虽然还是临时工，虽然还是那个“本该是个读书人”的自己。