大罗观天录 · 第四十一章星

　　又走了很久。　　陈抟已经把那些东西都收起来了，贴身藏着。　　盘古的石头，伏羲的龟甲，女娲的泥石，老子的酒葫芦，释迦的菩提叶。　　每一样都带着一个人的温度，每一样都让他想起那些人。　　开天的盘古，补天的女娲，画卦的伏羲，著书的老子，悟道的释迦。　　他们都来过，都看过他，都说了一样的话—— 　　“谢谢你。” 　　陈抟想着这些，忽然笑了。　　猫头鹰问：“你笑什么？” 　　陈抟说：“我在想，我好像什么都没做，他们为什么都谢我？” 　　猫头鹰想了想，说：“因为你做了他们做不到的事。” 　　陈抟摇摇头。　　“我没做什么。”他说，“我就是没拿那支笔而已。” 　　猫头鹰说：“那不就很厉害了吗？” 　　陈抟愣了愣，然后笑了。　　“也许吧。”他说。　　那天晚上，他们走到一片草地上。　　草地很大，很平，一个人都没有。天很高，很黑，满天的星星亮得吓人。　　陈抟躺在草地上，看着那些星星。　　那颗最亮的，还在。　　他看了很久，忽然开口：“喂。” 　　星闪了一下。　　他又说：“好久不见。” 　　星又闪了一下。　　猫头鹰看着他和星说话，已经习惯了。　　它忽然问：“陈抟，那颗星，它是谁？” 　　陈抟想了想，说：“它是一切。” 　　“一切？” 　　陈抟点点头。　　“它是开始，也是结束。它是盘古，是女娲，是伏羲，是老子，是释迦，是我，是灵华子，是你。”他说，“它是一切。” 　　猫头鹰沉默了很久。　　然后它问：“那它为什么是一颗星？” 　　陈抟笑了。　　“因为它想让人看见。”他说，“如果它不发光，谁会知道它在那儿？” 　　猫头鹰想了想，点点头。　　“有道理。”它说。　　它抬起头，看着那颗星。　　星很亮，像一盏灯。　　它忽然问：“陈抟，它会一直在吗？” 　　陈抟没有回答。　　他只是看着那颗星，看了很久。　　然后他轻声说：“也许吧。” 　　就在这时，那颗星忽然闪了一下，比平时亮很多倍。　　然后，一道光从星上落下来，落在草地上。　　光慢慢凝聚，慢慢成形，最后变成一个人。　　那人穿着白色的长袍，须发皆白，面容古朴，像是从远古走来。　　他站在那里，看着陈抟。　　陈抟也看着他。　　两人对视了很久。　　然后那人开口了，声音像是从很远很远的地方传来—— 　　“陈抟。” 　　陈抟点点头。　　“你是……” 　　那人微微一笑。　　“我没有名字。”他说，“但他们叫我‘太一’。” 　　陈抟心中一凛。　　太一。　　那是比盘古更早的存在。那是万物的源头。那是—— 　　那个字。　　“你……你就是那个‘一’？”陈抟问。　　太一点点头。　　“是我。” 　　陈抟站起身，看着面前这个人。　　他和想象中的完全不同。没有光芒万丈，没有威严逼人，只是一个普通的老人，穿着普通的白袍，站在那里，静静地看着他。　　“你怎么……”陈抟不知道该说什么。　　太一笑了。　　“怎么变成这样？”他替陈抟说完，“因为我累了。不想再当那个字了。想当个人，来看看你。” 　　陈抟沉默了。　　太一走到他面前，上下打量了他一番。　　“你比我想的矮一点。”他说。　　陈抟愣了愣，然后笑了。　　太一也笑了。　　他们在草地上坐下来，像两个老朋友。　　那天晚上，太一和陈抟说了很多话。　　说他为什么会写字，为什么会造笔，为什么会看着这个世界。　　说那些他写过的故事，那些他造过的生灵，那些他看着来、看着走的人。　　说盘古，说女娲，说伏羲，说老子，说释迦。　　说那六个走进那扇门的人。　　说陈抟。　　“你是第七个。”太一说，“也是最特别的一个。” 　　陈抟问：“特别在哪儿？” 　　太一看着他，目光温和。　　“因为你没拿那支笔。”他说，“你让它休息了。你让那些因果自由了。你让这个世界变成了没人写过的世界。” 　　他顿了顿，声音变得很轻。　　“这是我写了这么多年，一直想看到，却一直没看到的东西。” 　　陈抟沉默了一会儿，然后问：“那你现在看到了，高兴吗？” 　　太一笑了。　　“高兴。”他说，“很高兴。” 　　他看着远处的星空，目光悠远。　　“我写了那么多年，累了那么多年。我一直想停下来，但停不下来。因为你一旦开始写，就得一直写下去。” 　　他转过头，看着陈抟。　　“你帮我停下来了。” 　　陈抟不知道该说什么。　　太一忽然伸出手，从怀里掏出一样东西。　　是一支笔。　　很普通的毛笔，竹制笔杆，狼毫笔头。　　陈抟看着那支笔，愣住了。　　“这……这不是……” 　　太一点点头。　　“就是那支笔。”他说，“它休息了，但没消失。它一直都在，在我这儿。” 　　他把笔递给陈抟。　　“送给你。” 　　陈抟没有接。　　“为什么给我？” 　　太一说：“因为你值得。” 　　陈抟沉默了很久。　　然后他伸出手，接过了那支笔。　　笔很轻，很暖，像是有生命。　　他看着那支笔，忽然问：“它能写什么？” 　　太一说：“什么都能写。” 　　“那我能用它写什么？” 　　太一笑了。　　“你想写什么，就写什么。”他说，“但记住——一旦开始写，就得一直写下去。” 　　陈抟看着那支笔，看了很久。　　然后他把笔收起来，和那些东西放在一起。　　“我不写。”他说。　　太一看着他，眼神里带着一丝惊讶。　　“为什么？” 　　陈抟说：“因为我不想一直写。” 　　太一愣了愣，然后笑了。　　“好。”他说，“好。” 　　他站起身，拍了拍身上的土。　　“我该走了。”他说。　　陈抟也站起来。　　“你要去哪儿？” 　　太一看着天上的那颗星。　　“回去。”他说，“回我该在的地方。” 　　他转过身，看着陈抟。　　“陈抟。”他说。　　陈抟看着他。　　太一笑了笑。　　“谢谢你。” 　　然后他化作一道光，冲天而起，回到那颗星里。　　星闪了三下，然后恢复如常。　　陈抟站在原地，看着那颗星，看了很久。　　猫头鹰落在他肩上，问：“他走了？” 　　陈抟点点头。　　“走了。” 　　“那支笔呢？” 　　陈抟摸了摸怀里。　　“在这儿。” 　　“你会用吗？” 　　陈抟想了想，说：“不会。” 　　“为什么？” 　　陈抟看着那颗星，笑了。　　“因为我不想写。”他说，“我只想活着。” 　　猫头鹰想了想，点点头。　　“那也挺好。”它说。　　陈抟躺下来，继续看星。　　星很亮，像一盏灯。　　他看着看着，忽然笑了。　　“活着真好。”他说。　　猫头鹰也笑了。　　“是挺好的。”它说。　　月光照在他们身上，银白银白的。　　远处，那条河还在流。　　那颗星还在亮。　　一切如常。